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;难受。

    柳鹤霖走过来，在他旁边坐下。

    没说话。

    只是递过去一杯茶。

    秦牧没接。

    柳鹤霖把茶放在桌上。

    「小秦，看开点。」

    秦牧睁眼，看他。

    「看开？怎麽看得开？」

    「林墨那小子，是妖孽。」柳鹤霖说，「不是咱们能比的。」

    「妖孽……」秦牧喃喃，「是啊，妖孽。写诗像喝水，写字像画画。古今皆通，诗书双绝。这不是妖孽是什麽？」

    「所以，别跟他较劲。」柳鹤霖拍拍他肩膀，「较劲，就是跟自己过不去。」

    秦牧沉默。

    良久，叹气。

    「老柳，你说……咱们是不是真的老了？」

    「老了。」柳鹤霖点头，「不光老了，还糊涂了。」

    「糊涂？」

    「嗯。」柳鹤霖看着满墙的诗，「这些年，京都作协变成什麽样了？拉帮结派，论资排辈，打压新人。写的诗，一个比一个匠气。一个比一个虚伪。还自诩『正统』，看不起这个，瞧不上那个。」

    他看向秦牧。

    「老秦，你摸着良心说，林墨今天这些诗，咱们写得出来吗？」

    秦牧摇头。

    「写不出来。」

    「别说写了，想都想不出来。」柳鹤霖苦笑，「『无边落木萧萧下，不尽长江滚滚来』——这气魄，这画面，咱们有吗？」

    「没有。」

    「『长风破浪会有时，直挂云帆济沧海』——这志向，这豪情，咱们有吗？」

    「没有。」

    「『怒发冲冠，凭栏处丶潇潇雨歇』——这家国情怀，这血性，咱们有吗？」

    「没有。」

    「没有。」

    「『卑鄙是卑鄙者的通行证，高尚是高尚者的墓志铭』——这叛逆，这尖锐，咱们有吗？」

    秦牧沉默。

    然后，缓缓摇头。

    「没有。」

    什麽都没有。

    他们写的诗，是死的。

    林墨的诗，是活的。

    有血有肉，有魂有魄。

    「所以啊，」柳鹤霖长叹一声，「咱们是该退了。文坛，是年轻人的天下了。」

    秦牧看着他。

    眼神复杂。

    「你……不觉得丢脸？」

    「丢脸？」柳鹤霖笑，「一开始有点。但后来想通了。输给林墨，不丢人。输给真正的才华，是荣幸。」

    他看向满墙的诗。

    「这些诗，能传世。能进教材。能让我们华国文学，在世界舞台上露脸。这是好事。大好事。」

    秦牧不语。

    柳鹤霖继续说。

    「小秦，咱们都六七十了。还能活几年？守着那点虚名，有什麽意思？不如退下来，养养花，钓钓鱼，看看书。看着年轻人折腾，不也挺好？」

    秦牧低头。

    看着手里的茶杯。

    茶已凉。

    像他的心。

    但好像……又没那麽凉了。

    「你说得对。」他缓缓开口，声音沙哑，「这些年，我确实迷失了。被名声，被地位，被圈子困住了。忘了写诗的初心，忘了文学的本来面目。」

    他抬头，看向柳鹤霖。

    「老柳，谢谢你点醒我。」

    柳鹤霖摆摆手。

    「不是我点醒你，是林墨点醒你。那小子，虽然狂，但有才，有骨，有真性情。他今天这几首诗，不光打了咱们的脸，也打了咱们的心。」
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