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bsp;它躺在神锋剑旁边，同样安安静静。

    九条龙还是那九条龙，在云里，在水里，昂着头的，盘着身子的。

    红宝石还是那两颗红宝石，颜色暗沉。

    李然眯了一下眼睛。

    目光落在那两把剑上，停留了片刻。

    清代的。乾隆年间的。

    离现在不过两百多年。

    两百多年，和始皇剑的两千多年比起来，短得微不足道。

    但它们就是不动。

    华夏危急存亡，它们听见了。

    愿挽天倾者，请起身。

    它们也听见了。

    然后它们选择继续躺着。

    两个垃圾。

    李然的目光从它们身上移开。

    不是愤怒，是一种很淡的、带着点不屑的了然。

    它们不配。

    不配和天空中那些光一起飞舞。

    不配被称作华夏历史上的名剑。

    剑鞘上嵌再多宝石也没用，剑鞘上雕再多龙也没用。

    乾隆皇帝亲自督造也没用。

    剑是剑，不是首饰。

    他的目光继续扫。

    然后他看见了。

    角落里，碎混凝土堆的缝隙之间，一把剑在动。

    不是飞起来的那种动，是挣扎的那种动。

    剑鞘上锈迹斑斑，锈层厚到几乎看不见原本的金属表面。

    剑柄上的缠绳早就烂光了。

    只剩下光秃秃的柄芯，柄芯上也全是锈。

    剑格歪了，像被什么东西砸过。

    它在嗡鸣。

    声音很小，小到在头顶传来的剑鸣声里几乎听不见。

    但它确实在响。

    剑身贴着地面，一下一下地震动，震得旁边的碎混凝土碎屑簌簌往下掉。

    它想飞起来。

    它听见了那句话。

    它想起来。

    但它没有力气。

    锈得太厉害了。

    材质本来就不是什么好钢，锻造它的工匠也许只是个普通的铁匠，连名字都没留下。

    被埋进土里之后，没有人给它做防腐。

    没有人给它编文物保护编号。

    也许连挖它出来的人都只是随手把它丢在角落里。

    它在这里躺了不知道多久，久到剑鞘上的漆全部脱落，久到剑身和剑鞘锈在了一起。

    但它还在挣扎。

    嗡——

    嗡——

    嗡——

    每一声都短促而微弱，像一个人用最后的力气在敲门。

    锈屑从剑鞘表面震落，在地面上积了一小撮暗红色的粉末。

    剑身每次震动，粉末就多一点点。

    它想把锈震掉。

    想把自己从剑鞘里拔出来。

    想跟着天空中那些光一起冲出去。

    但它做不到。

    
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