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帜后面。

    一个人。

    只有一个人。

    他举着旗帜。

    一个人走进了那座能容纳十万人的体育场。

    周围是几万名观众。

    其他国家的代表团都是几十人、上百人的队列。

    华夏只有他一个人。

    一个人举着旗。

    一个人走在跑道上。

    四周是排山倒海的嘈杂声。

    但属于他的欢呼声几乎没有。

    因为没有人认识他。

    没有人在乎华夏派了谁来。

    甚至没有多少人知道华夏在哪里。

    光幕在这个画面上停了很久。

    那个孤零零的身影在巨大的体育场里走着。

    前面是空旷的跑道。

    后面也是空旷的跑道。

    没有队友。

    没有同伴。

    只有一面旗。

    和一个人。

    太行山。

    院子里安静了。

    所有人都在看着那个画面。

    一个人举着旗走进十万人的体育场。

    前面没有人。后面没有人。

    就他自己。

    李云龙的嘴唇紧紧抿着。

    他是带兵打仗的人。

    他知道一个人冲进万人阵地是什么感觉。

    那不叫勇敢。

    那叫绝望中的孤勇。

    那个年轻人举着旗走进体育场的样子，跟一个战士端着枪冲进敌人阵地没有区别。

    明知道不会赢。

    还是去了。

    光幕继续。

    比赛开始了。

    那个年轻人参加了短跑项目。

    但三个星期的海上颠簸早就把他的体能消耗殆尽了。

    预赛。

    起跑。

    他拼尽全力。

    但身体跟不上了。

    腿像灌了铅。

    肺像着了火。

    被淘汰了。

    早早地。

    毫无悬念地。

    光幕没有给出成绩。

    因为成绩不重要。

    重要的是他去了。

    一个人。

    代表四万万人。

    去了。

    光幕给了比赛结束后的一个画面。

    西方的报纸。

    大标题。

    光幕翻译了标题。

    【“华夏：一个人的参赛。”】

    旁边配了一幅漫画。

    一个瘦弱的、拖着长辫子的华夏人（虽然那个年代已经没有辫子了，但西方漫画家不在乎），扛着一面破旗，孤零零地站在体育场中央。


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