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那座山，”她指着那座形状独特的雪峰，“是鱼尾峰。我们夏尔巴人说，那是神的鱼尾巴变的。”

    “你去过吗？”

    “很小的时候去过一次。走到大本营。”她的眼神柔和了一些，像是在回忆什么美好的事情。“那时候我爸的腿还没受伤。他带我和阿妈去的。走到半路我走不动了，他就背我。背着走了三个小时。”

    “后来呢？”

    “后来就到了。站在那里，整座山就在你面前。白的，全是白的。”她停了一下。“那天晚上我们在帐篷里过夜。我睡在爸妈中间，很暖和。”

    她没有再往下说。但陆云从她的沉默里听到了她没有说出口的部分——后来，地震来了。旅馆塌了。爸爸的腿断了。那些“很暖和”的夜晚，变成了压在胸口上的石头。

    他换了个话题。“明天早上，我们去划船。你说的。”

    尼玛转过头看着他。“你起得来吗？”

    “几点？”

    “五点半。太阳刚出来的时候最好看。”

    “那就五点半。”

    她似乎不太相信他能起得来，但没有再说什么。

    第二天清晨，陆云在闹钟响之前就醒了。

    窗外的天色还是一片深沉的靛蓝。远处的雪山在黑暗中隐约可辨，像一群沉默的巨人。他穿上外套，轻手轻脚地走出房间。旅馆的大堂里空无一人，只有前台亮着一盏昏暗的灯。他推开门，清冷的晨风扑面而来，带着湖水和青草的气息。

    尼玛已经在湖边等他了。

    她站在栈桥的尽头，背对着他，面朝湖面。清晨的费瓦湖被一层薄雾笼罩着，湖水和天空之间的界线模糊不清，整个世界像一幅还没干透的水墨画。浓稠的白雾在湖面上缓缓流动，时而露出一小片镜子般的水面，时而又合拢起来，把一切藏进它的深处。远处的鱼尾峰在雾中若隐若现，雪顶在逐渐变亮的天光中泛着淡淡的粉色。

    湖边的船夫正在把一条条木船推进水里。船很窄，涂着蓝色的漆，船头微微翘起，像一片柳叶。船夫问他们要不要雇人划，尼玛摇摇头，自己拿起了桨。

    “你会划？”陆云问。

    “我是在湖边长大的。”

    他们上了船。船很小，两个人面对面坐着，膝盖几乎碰在一起。尼玛坐在船尾，熟练地把桨插入水中，轻轻一推，船就无声地滑离了栈桥。

    晨雾很快吞没了他们。

    岸边的房屋、树丛、栈桥，都在几分钟内被浓雾吞噬。他们仿佛漂浮在一个与世隔绝的空间里，四周全是白茫茫的雾，分不清哪里是水，哪里是天。只有船桨划水的声音——轻柔的、有节奏的哗啦声，像这个清晨唯一的心跳。

    “你听到了吗？”尼玛忽然说。

    “什么？”

    “安静。”

    陆云听了一下。确实，除了桨声和水声，什么都没有。没有汽车的喇叭声，没有手机的铃声，没有会议室里的人声。这种安静不是空洞的，而是充盈的——像一个装满了清凉液体的容器，把他们浸泡在其中。

    “在加德满都听不到这种安静。”他说。

    “在重庆也听不到。”

    陆云笑了一下。他意识到这是尼玛第一次主动提到重庆。她说的是事实。

    晨雾渐渐开始消散。先是天空露出了一角淡蓝，然后鱼尾峰的雪顶刺破了雾霭，在晨光中呈现出一种近乎透明的白色。雪山的倒影开始在湖面上显现——起初只是一个模糊的轮廓，随着雾气进一步消散，倒影越来越清晰，最后完美地映在如镜的水面上，对称得几乎分不出哪个是山，哪个是影。

    尼玛停下了桨。

    船静静地漂在湖心。她看着远处的鱼尾峰，沉默了很久。

    然后她开始唱歌。

    那是一种陆云从未听过的旋律。不是他在任何场合听到过的那种音乐——不是流行歌曲，不是民谣，甚至不是那种在寺庙里听到的诵经。那是更古老的、更原始的声音，像是从雪山和湖水之间自然生长出来的。她的嗓音不高，但很干净，像雪山融水一样清澈，带着一丝若有若无的颤音。歌词是他听不懂的语言——大概是夏尔巴语——但旋律里有某种他能够感受到的东西：不是忧伤，不是欢快，而是一种辽阔的、沉静的诉说。

    歌声在湖面上飘荡。湖对岸的雾气已经完全消散，露出一片苍翠的山林。几只水鸟从芦苇丛中惊起，掠过湖面，翅膀尖在水面上点出几圈涟漪。

    她唱完了。最后一个音符落在水面上，荡开，消失。

    “是什么歌？”陆云问。他的声音不知为什么放得很轻。

    “是我们夏尔巴人的歌。很老了。我阿妈教我的。”

    “唱的什么？”

    尼玛低头看着船底的积水。那里也倒映着一小片天空。

    唱的是山。还有住在山上的女神。还有一个人，翻过了山，就没有再回来。”她停了一下，咳了一声，很轻，像只是清一清嗓子。“我们夏尔巴人有很多歌都是这样的。”

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