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nbsp; “要不要歇一会儿？”他问。

    “不用。习惯了。”

    “你的肺——”

    “没事。”她说，“只是不能爬太快。慢一点就好了。”

    她说这话的时候，语气里有一种陆云已经渐渐熟悉的平静。她从来不抱怨她的伤，也从来不把它当作不做什么事情的借口。她只是接受它的存在，然后找出和它共存的方式。不能爬太快，就慢一点。不能走太远，就多歇几次。这种与自身脆弱的和平共处，在陆云看来是一种他从未学会的能力。

    终于爬到山顶的时候，尼玛靠在台阶旁边的栏杆上，闭着眼睛调整呼吸。她的胸口起伏了几下，然后慢慢平稳下来。她睁开眼睛，正对上陆云的目光。

    “我说了，没事。”她说。嘴角微微动了一下。

    和平塔在午后的阳光下泛着温润的白光。塔的四面各有一尊佛像，分别朝向四个方向。塔的底座是白色的，塔尖是金色的，在蓝天下格外醒目。站在塔旁可以俯瞰整个费瓦湖——湖水像一块碧绿的宝石，镶嵌在群山之间。远处的安纳普尔纳山脉在午后阳光的照耀下显得更加清晰，鱼尾峰像一把利刃，直插蓝天。

    尼玛绕着塔走了三圈。每走一圈，她就用手推动塔周围的转经筒。铜质的经筒发出低沉的嗡鸣，和陆云第一次在杜巴广场听到的那种声音一样——古老、持久，像大地深处的呼吸。

    转完经筒，她站在塔边，面朝雪山。风很大，吹得她的头发和藏袍下摆猎猎作响。她的嘴唇在动，大概又在念经。

    陆云没有打扰她。他站在几步之外，看着她。他想起了前天她在小寺庙里跪在佛前磕头的画面。那个画面和此刻的画面重叠在一起——都是一个人在和自己相信的东西对话。不需要观众，不需要解释。

    “这里的风和我们村子很像。”尼玛念完经后说。

    “村子里风很大？”

    “很大。尤其在春天。风从雪山上吹下来，把经幡吹得哗哗响。我阿妈说，风每吹一次经幡，就是念了一遍经文。”她伸出手，让风从她指尖穿过。“所以风大的地方，念的经就多。”

    “你念了很多经。”陆云说。

    “你怎么知道？”

    “你的念珠，珠子都磨光了。”

    尼玛低头看了看手腕上的念珠。她的拇指在一颗珠子上停住了。“这串念珠是我阿妈给我的。她戴了几十年，然后给了我。她说，珠子磨光的时候，恶业就消完了。”

    “还差多少？”

    她看了看手里的珠子，每一颗都光滑如玉。

    “快了。”她说。

    那天傍晚，他们没有急着下山。尼玛说想看完日落再走。两人坐在和平塔旁边的石阶上，面朝西方。太阳正在缓缓地朝安纳普尔纳山脉的背后落去。天空开始变色——先是淡金，然后是橘红，最后是一种深沉的、近乎悲悯的紫。

    远处的鱼尾峰在落日中变成了一座金山。雪顶反射着最后的阳光，在暮色中发出一种柔和的光。湖水已经看不清颜色了，变成了一面暗色的镜子，倒映着天空中最后的光亮。

    “好看吗？”尼玛问。

    “好看。”

    “比加德满都的落日呢？”

    “不一样。”陆云想了想。“加德满都的落日是在废墟上的。博卡拉的落日是在雪山上的。”

    “哪一种更好？”

    “都好。”

    她点了点头，像是认可了这个答案。

    太阳完全沉入了山背后。天空的紫色慢慢褪去，变成了深蓝。几颗星星开始出现在天顶，一颗、两颗、三颗，越来越多。山风吹过来，带着雪的气息。空气变得很凉，陆云脱下外套，披在尼玛肩上。她没有推辞，只是把外套拢了拢。衣领遮住了她半张脸。她的眼睛在暮色中显得格外明亮。

    “下个月是洛萨节。”她说，“藏历新年。你想来我们村子吗？”

    “你邀请我？”

    “嗯。带你去见我阿妈阿爸。”她的眼睛看着远处的雪山。“还有火塘边的故事。”

    “什么故事？”

    “到了你就知道了。”

    “好。”

    她说了一个“好”字，然后站了起来，把外套还给他。他们沿着台阶下山，在最后一缕暮光中回到旅馆。费瓦湖已经沉入黑暗，只有湖对岸的几点灯火在水面上投下微微颤动的倒影。远处的鱼尾峰在夜色中只剩下一个黑色的轮廓，像一个沉默的守护者，守望着这片安静的湖水。

    陆云躺在床上，窗外的湖水平静如镜。他在黑暗中闭上眼睛，脑海里浮现的还是尼玛唱歌的样子——她在船尾，船桨在她手中一上一下，她的声音和晨雾一起飘荡在水面上。

    他想起她在山上说的一句话：“空了就可以装新的东西。”

    他不知道她在自己心里空了之后，装进了什么。

    但他知道，他的心里，正在装进一个人。<b></b>
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