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/>     她点了点头。“你在山上跟我说过，你想带我回中国。我想看看你长大的地方。看看你爸，看看你妈。看看那些山——你说重庆也有山，但不是我们的山。我想看看它们长什么样。”她咳了一声，用手掩住嘴，然后放下。“然后——让你爸知道。我不走。不管他说什么，我不走。”

    “尼玛。”

    “我知道很难。”她说。她的手指又开始捻念珠了——一颗一颗，很慢。“我阿妈跟我说过，山那边的世界和这边不一样。那边的人不看山，不听风，不信经幡。他们看的是别的东西——钱、地位、门当户对。但我阿妈也说过——人心是一样的。不管在山的哪一边，人心是一样的。你对我好，我知道。你爸对你好，他也知道。我们都是知道的人。知道的人，总会找到话说。”

    陆云握紧她的手。她的手还是那么粗糙——虎口的茧子、粗大的指节、被梭子和毛线磨了二十年的皮肤。但此刻在他手心里，它们是温热的。

    “我不想让你一个人面对他。”他说。

    “我不是一个人。”她把手从他手心里抽出来，放在他的胸口上，手心贴着他心脏的位置。“你在这里。我走到哪里，你都在这里。巴格马蒂河的水流到恒河，恒河流进大海。什么都断不了，什么都连着。你在这里。”她用手指轻轻按了按他的胸口。“从这里，到我这里——连着。红绳拴不住的东西，这个拴得住。”

    远处的雪山在月光下沉默着。风从雪山上吹下来，穿过和平塔的转经筒，发出低沉的嗡鸣。每一只铜筒都在微微转动，筒身上刻着的经文被月光照得若隐若现。

    那天晚上，他们住在博卡拉山脚下的小旅馆里。还是上次那家——临湖的，窗口正对着费瓦湖。旅馆的老板认识尼玛，用尼泊尔语和她聊了几句，大概是问她这次怎么去了那么久。尼玛用尼泊尔语回答了几句，老板点点头，给了他们上次那个房间的钥匙。钥匙是一把老式的铜钥匙，拴着一块小木牌，上面刻着房间号。

    尼玛进门后，没有先放下背包，没有先脱鞋。她从背包里拿出那个铝制的小酥油灯碗——她在飞机上也带着它，在加德满都的出租屋里也带着它，在博卡拉的旅馆里也带着它。灯碗只有巴掌大小，边缘被熏得发黑，碗底有一层厚厚的酥油残迹。她把灯碗放在窗台上，往里面放了一小块酥油，用火柴点燃。火柴头擦过砂纸的瞬间发出短暂的嗤响，然后火苗从火柴头上跳起来，落在酥油上。酥油慢慢融化，火苗在黑暗中微微跳动，把她手腕上的念珠和三根红绳镀上了一层暖金色的光。

    她跪在窗前，双手合十，闭上眼睛。嘴唇翕动着，念了几句经文——大概是度母心咒，大概是她每天早上都会念的那一百零八遍嗡嘛呢叭咪吽。她的念珠在她手腕上轻轻晃动，珠子碰撞发出细微的声响。然后她磕了三个头，额头触到木地板，每次停留片刻再抬起来。她的动作很慢，和她在杜巴广场擦象神雕像时一样慢，和她在洛萨节火塘边听女神故事时一样慢。

    “你在求什么？”陆云问。他坐在床边，看着她跪在窗前的背影。酥油灯的光把她的轮廓勾勒成了一圈暖金色的线。

    她站起来，走到床边坐下。床垫微微陷下去。她把念珠从手腕上摘下来，放在床头柜上，和三根红绳并排放在一起。然后躺下来，眼睛仍然睁着，望着窗外月光下的鱼尾峰。银色的月光洒在雪峰上，把整座山照得像一座发光的岛屿，漂浮在夜色之上。

    “求佛祖保佑。”她说。“保佑明天。保佑你。保佑你爸。”

    “保佑他同意？”

    “保佑他开心。”她把被子拉到下巴，手指在被子下面轻轻捻着不存在的念珠。“不管同不同意。开心就好。他开心，你就开心。你开心，我就开心。”

    陆云在她旁边躺下。窗外，鱼尾峰的雪顶泛着幽幽的蓝光。远处传来寺庙的钟声——悠长而低沉。那是博卡拉的钟声。明天这个时候，他们听到的钟声将来自另一座城市。那是一座有山有江的城市，但没有经幡，没有转经筒，没有火塘里燃烧的柏枝。那是一座她完全陌生的城市。她要去那里，不是去旅游，不是去卖毯子。是去面对一个她从未见过但已经知道他会反对的男人。

    “你在想什么？”陆云问。

    “想明天。”尼玛说，眼睛仍然望着窗外。“明天我要跟你去重庆。我在想，重庆是什么样的。有没有山。有没有湖。有没有像费瓦湖这样的地方。”

    “重庆有山。有江。没有费瓦湖。”

    “那有经幡吗？”

    “没有。”

    “那有佛塔吗？”

    “有几座。但和这边不一样。在城里，被楼围着。”

    她沉默了一会儿。窗外的月光移动了一点点，照在床头柜上的念珠和红绳上，把它们都染成了银白色。

    “那有什么？”

    “有我的家。”他说。

    她轻轻“嗯”了一声。然后把手从被子里伸出来，放在他的手掌上。她的手还是那么粗糙——虎口的茧子、粗大的指节、被梭子和毛线磨了二十年的皮肤——但此刻放在他手心里，轻得像一片雪。一片从喜马拉雅山顶飘下来的雪，落在他的掌心上，没有融化。

    “那就够了。”她说。她把他的手拉过来，放在自己胸口的位置。他能感觉到她胸腔里细微的杂音——那种风穿过狭窄峡谷的声音。那声音已经陪了他大半年。从杜巴广场到费瓦湖，从郎当山谷到洛萨节，从和平塔的月光到此刻。它从来没有消失过。

    窗外，酥油灯的火苗在夜色中微微跳动。鱼尾峰在月光下静静地矗立着。费瓦湖在山脚下泛着粼粼的波光。世界安静得只剩下她的呼吸声——一下，一下，带着微微的杂音，但很稳。和山上的风一样稳，和巴格马蒂河的水一样稳，和那些存在了几千年的雪山一样稳。

    她也许明天会好。也许永远不会好。但不管好不好，他都不会松开她的手。明天他们就要飞往重庆。明天，山那边的世界就要在他们面前展开。但今晚，在这个小旅馆的房间里，酥油灯还在燃烧，念珠和红绳还并排放在床头柜上，她的手还放在他的掌心里。

    这就够了。<b></b>
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