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茶是用来暖身体的，阿妈每天早上都会煮一大锅，放在火塘边，谁渴了就舀一碗。这种茶是用来做什么的，她不知道。

    “这茶是九七年的。”沈佩兰说，“快二十年了。越陈越香。”

    “好茶。”退休官员的遗孀端着杯子，闭着眼睛品了一下，“这个仓味已经退了。现在喝正好。佩兰，你这饼是香港回来的吧？”

    “老周上次去香港拍卖会带回来的。”沈佩兰说，“他说现在市场上九七年的易武越来越少了。”

    其他人也纷纷附和。话题在茶和茶之间流转——从普洱的年份到龙井的产区，从紫砂壶的泥料到日本铁壶的铸法。一个说“顾景舟的壶现在根本买不到”，另一个说“我上次在东京拍了一把明治时期的铁壶，比紫砂还贵”。尼玛听着这些她完全不懂的词，手指在念珠上缓缓移动。她没有说话。没有人问她的意见。茶台上的声音此起彼伏，像远处嘉陵江的水声——一直在响，但没有一个字是流向她的。

    然后陆雪开口了。

    “对了，尼玛，”她的声音很轻，像是刚想起来一件事，随口一提，“你之前在加德满都是不是在泰米尔区那边卖毯子？我听陆云哥哥说的。他说你织的毯子特别好。”

    茶室里安静了那么一瞬。很短，短到如果不是尼玛，根本不会注意到。但尼玛注意到了。她注意到了退休官员遗孀端着杯子的手停了一下——那只手保养得当，无名指上戴着一枚翡翠戒指，停在杯沿上方大概两厘米的位置。她注意到了地产商太太的眉毛微微动了一下——那个动作很快，像一只蝴蝶扇了一下翅膀就合上了。她注意到了沈佩兰手里的茶针在撬下一块茶时顿了一下——只是极短的一瞬，然后继续用力，茶饼发出轻微的断裂声。

    陆雪还在笑。那个微笑和她第一次在陆家大宅里露出的笑容一模一样——完美、温暖、无懈可击。

    “是。”尼玛说，“我在泰米尔卖毯子。自己织的，也有我阿妈织的。”

    “泰米尔那边游客多吗？”地产商太太问，语气随意得像是顺口接话，眼睛却在沈佩兰脸上扫了一下。那个扫视很快，但尼玛看到了。

    “多。地震之前更多。地震之后少了。”

    “那边是不是有很多中国游客？”

    “有。中国的、日本的、欧洲的，都有。”

    “你每天都在街上？”

    “嗯。”

    陆雪端起茶杯，喝了一口，放下。她的每一个动作都恰到好处，既不过分突出自己，也不过分沉默。然后她又加了一句。语气更随意了，像是在说一件无关紧要的趣事。

    “陆云哥哥好像就是在那个广场认识你的吧。杜巴广场。他当时还拿相机拍你了。是不是？”

    尼玛的手指在念珠上停了一瞬。她没有看陆雪，也没有看沈佩兰。她看着自己面前的品茗杯。茶汤已经凉了，表面不再有热气升腾。她能感觉到周围六个人的目光像六根细细的针，同时扎在她身上——不是疼，是某种更冷的、更轻的触碰，像有人在用指尖试探她的皮肤。

    “他没拍。”她说。

    “啊？”陆雪歪了歪头。

    “他举了相机。但没按快门。”

    “哦。”陆雪笑了一下。那个笑很短，短到像是被打断了。然后她把话题转开了，转向了旁边的碎花裙——不对，碎花裙今天不在，她转向了银行行长夫人，开始聊最近上映的一部电影，是一部法国片，讲一个钢琴师在战争里的故事。茶室里重新充满了轻声细语的交谈。沉香继续烧着，烟线笔直地升上去，在接近天花板的地方散开。普洱继续泡着，沈佩兰把茶汤注入公道杯的动作依然从容。樱花继续落着，窗外那株樱花树在风中轻轻摇晃，粉白的花瓣一片一片地飘到茶台上，落在鸡翅木的纹理之间，没有人去捡。

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