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    三长一短，汉斯敲响了“矮子酒馆”的厨房后门。

    

    毫无疑问，这个酒馆招牌有蹭矮人名声的嫌疑。

    

    但也正是这类“心思活络”的老板，才会收些来路不明的货品。

    

    开门的伙计把门拉开半扇，没让汉斯往里进的意思——他先是往汉斯的身后探了几眼，这才撇了撇嘴，侧身让了半肩：

    

    “进来吧，掌柜的在后头算账，你自个儿跟他谈。”

    

    ……

    

    后厨弥漫着陈年油垢和酸啤酒混在一起的气味。

    

    汉斯跟着伙计穿过堆满空酒桶的窄廊，在账房门口站住了脚。

    

    掌柜是个五十来岁的矮胖男人，正对着一本翻烂的账册拨拉算板珠子。

    

    他没抬头，只是撩起眼皮，瞥了汉斯一眼：

    

    “又来了。”

    

    “来了。”

    

    汉斯把水囊放在账桌边角，又从怀里摸出一个小小的布包，解开，里头是三小把晒干的薄荷叶、一小撮迷迭香，还有两块宴席上顺下来的蜂蜡。

    

    掌柜的手停了。

    

    他把蜂蜡拈起来，对着油灯照了照，凑近鼻尖闻闻——没说话，搁下了——又把薄荷叶倒在掌心，捻开，看叶脉的成色。

    

    “修道院药圃的？”

    

    “是，入夏那茬，助祭亲自看着收的。”

    

    掌柜把薄荷叶拢回布包里，往自己手边一拨，又拨了拨那两块蜂蜡，开口道：

    

    “啤酒，二十枚；蜂蜡，一块算你十五，两块三十；薄荷这些杂七杂八，拢共给你算十个铜子。”

    

    汉斯喉头滚动了一下：

    

    “掌柜的，啤酒里外码头上卖二十五……”

    

    “码头上卖二十五，我收进来转手卖二十八，刨去运费、折损、伙计跑堂的工钱……我赚什么？喝西北风呐？”掌柜按了按酸涩的眼皮，两只眼睛眯成缝，“二十二，不能再多。”

    

    “……成。”

    

    铜子一枚一枚落在柜台上。

    

    掌柜数得很慢，每数够五枚就往旁边摞一摞——这自是为了照顾汉斯的“算术水平”。

    

    汉斯盯着那些铜摞子，盯得眼眶发涩。

    

    “你这阵子来得勤，”掌柜忽然开口，没抬头，还在数钱，“怎么，修道院工钱发不出了？”

    

    “发得出，”汉斯把铜子一枚一枚往怀里装，“就是……家里有用项。”

    

    掌柜没再问。

    

    他数完最后一枚，把空水囊推回汉斯手边，重新低下头，对着那本翻烂的账册拨拉起算盘珠子。

    

    “下回有好成色的草药，还收，”他头也不抬地说，“蜂蜡也是。”

    

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