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每一部由该计划投资、制作、发行的影片片头，和我的名字并列。”

    安妮的呼吸停滞了。不是惊喜，而是一种更深的、几乎令人眩晕的战栗。她忽然明白了洗手间里那场震颤的终极意义——那不是驯服，是拆解与重铸。他剥离她身上所有属于“安妮·海瑟薇”的、被好莱坞流水线预设的标签：清纯玉女、票房毒药、导演宠儿、制片人弃子……然后，将一块未经雕琢的、名为“权力”的生铁，亲手塞进她掌心。

    “新星计划？”她听见自己的声音，沙哑得陌生。

    “发掘、培养、定义下一代好莱坞。”恩斯特转身，从书架最高层取下一本厚重的硬壳册子，封皮烫金：《米高梅星图：1924-1970》。他翻开扉页，手指点向其中一页密密麻麻的名字——葛丽泰·嘉宝、克拉克·盖博、朱迪·加兰……每一个名字旁边，都标注着他们初入米高梅时的年龄、签约年限、首部作品及票房。“看见这些名字了吗？他们不是被选中的幸运儿，他们是被米高梅亲手造就的‘现象’。而你，安妮，你将是第一个，亲手造就下一个‘现象’的人。”

    壁炉里一根枯枝断裂，爆出一簇细小的火星。那点微光倏然跃入安妮眼中，点燃了某种沉寂已久的东西。不是野心，不是虚荣，而是一种近乎原始的、对“创造”本身的饥渴。她曾站在舞台中央，用肢体讲述故事；也曾蜷在剪辑室里，用镜头剪辑情绪；可从未有过一刻，像现在这样，清晰地感知到自己掌心正握着整个造梦工厂的阀门。

    她终于伸手，指尖触碰到徽章冰凉的铜面。金属的寒意顺着神经窜上来，却奇异地压下了心头翻涌的灼热。她将徽章握紧，棱角硌着掌心，带来一种真实的、疼痛的清醒。

    “我需要一个名字。”她开口，声音已不再颤抖，带着一种新生的、不容置疑的质地，“新星计划的第一部作品，不能是传统意义上的电影。”

    恩斯特唇角微扬，像一柄剑终于归鞘：“说。”

    “是纪录片。”安妮的目光扫过书架上那些老电影海报，最后落回他脸上，“叫《星光之下》。不拍明星，不拍片场，拍好莱坞的‘暗面’——清洁工凌晨三点擦拭中国剧院手印的抹布，替身演员在暴雨里重复摔倒二十次的膝盖，化妆师抽屉里积满粉底液的棉签，还有……”她顿了顿，指尖无意识摩挲着徽章上狮子微张的嘴，“还有那些被写在合同第十七条、永远不可能被兑现的‘未来机会’。”

    书房里陷入短暂的寂静。只有壁炉里柴火燃烧的细微爆裂声。恩斯特凝视着她，眼神里的温度在缓慢升高，不再是看一件精雕细琢的器物，而是在打量一柄刚刚淬火、尚未开锋的刀。

    “很好。”他颔首，声音低沉如鼓点，“那么，明天上午十点，带上你的初步方案，来米高梅总部。我会让法务部准备第一份协议——不是雇佣合同，是合伙人协议。”

    他转身走向酒柜，又倒了一杯威士忌，这次递到了她手中。琥珀色的液体在杯中轻轻晃动，映着炉火，像一小片凝固的熔岩。

    安妮接过杯子，指尖与他相触。这一次，她没有闪避。

    就在此时，书房厚重的橡木门被轻轻叩响。管家的声音隔着门板传来，带着恰到好处的恭谨：“先生，默多克先生的电话。他说……关于《蜘蛛侠》的首映礼反馈，他需要立刻和您通话。”

    恩斯特眉峰几不可察地一蹙，随即舒展开。他看了安妮一眼，那眼神里没有被打断的不耐，只有一种洞悉一切的了然，仿佛这通电话本就是他剧本里早已写好的桥段。

    “去吧。”他示意她，“你的房间在二楼东翼，浴室里有你需要的一切。睡个好觉，安妮。明天，才是真正的开始。”

    安妮握着酒杯，微微颔首，转身离开。高跟鞋踩在厚地毯上，没有发出丝毫声响。她经过走廊，目光再次掠过那幅素描——踮脚的少女，绷直的足尖，弯月般的腰肢。这一次，她没有停留。

    当她的身影消失在楼梯转角，恩斯特才拿起听筒。他没开免提，声音压得极低，却字字清晰：“伊莱，你刚才说的‘共情度’……具体指什么？观众哭了多少次？是哪个场景？”

    电话那头，伊莱的声音带着难以抑制的兴奋：“第三幕！彼得·帕克在雨中撕毁蜘蛛侠战衣的那段！全场至少有七百人同时擦眼泪！连隔壁排的秃顶老律师都在擤鼻涕！默多克，这不是爆米花——这是把人心剖开，塞进去一团温热的、会跳动的肉！”

    恩斯特走到窗前，拉开厚重的丝绒窗帘。窗外，洛杉矶的灯火如星海倾泻，一直蔓延到天际线与墨色夜幕相接的地方。他举起酒杯，对着那片浩瀚的、喧嚣的、永不熄灭的光之海洋，轻轻碰了一下冰冷的玻璃。

    “那就让星海，再亮一点。”他低声说，像是承诺，又像是宣告。

    杯中琥珀色的液体，在万家灯火的映照下，折射出无数细碎、锐利、不容忽视的光芒。
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