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    一身半旧的青布长衫衬出三分清瘦，两鬓星白似流瀑垂落林间，眸如静潭、神如古松。

    比之圣僧那种将地气接到地里的，他在地上；比之齐春秋那种一现身就自带沙尘恢宏的，他还是在地上。

    在龙王圈层里...

    我盯着电脑屏幕右下角的时间，11:57。窗外天光灰白，像一块浸了水的旧棉布，压得人喘不过气。键盘上残留着前一章结尾时敲下的最后一个句号——那句“抱紧大家”，字迹还带着未散尽的温热与歉意，可指尖再落下去，却像砸在冻硬的河面上，咔哒一声，裂开细纹。

    手机在桌角震动，不是微信，是那个号码——027开头、尾号8848的陌生座机。它只响过三次，每次都在我写到最关键处：第一次是写老陈在青石滩捞起那具穿红嫁衣的女尸，电话进来，我手抖删掉了整整两段对水下腐香的描写；第二次是写哑巴阿炳用铜铃镇住棺中尸煞，铃声未歇，电话又来，我只好把铜铃改成了三枚锈蚀的铜钱；第三次，就是现在。

    我按下接听键，没开口。

    听筒里先是沙沙的电流声，接着，一截极短的呼吸声，像是有人刚从水里浮上来，嘴唇还沾着腥气，喉结上下滚了一下，才吐出两个字：“……快了。”

    我喉咙发紧，反问：“什么快了？”

    对方没答，只传来一阵窸窣，像布料刮过青苔石阶，又像湿衣服拧干时纤维撕裂的微响。然后是水声——不是哗啦的浪，而是沉闷的、缓慢的、仿佛从地底深处被抽上来的咕咚声。我忽然想起青石滩下游那口废弃的龙王井，井壁爬满墨绿藻类，井口常年浮着一层油膜似的光晕，老辈人说，那是尸油渗出来的。

    我抓起外套往外冲，楼道里声控灯忽明忽暗，像垂死萤火。电梯停在十七楼，我直接扑向安全通道，铁门撞开时发出钝响，楼道里回音拖得老长，竟隐约叠着另一声——不是我的脚步，是赤脚踩在水泥台阶上的啪嗒声，湿漉漉的，一步一滞，每步都像踩在我耳膜上。

    跑到六楼拐角，我猛地刹住。墙上消防栓玻璃映出身后空荡的台阶，没有影子，没有赤脚的人。可那啪嗒声还在，越来越近，节奏却变了——不再是匀速，而是三快一慢，三快一慢，像某种倒计时。

    我掏出手机想打给老陈，屏幕刚亮，通讯录自动跳到“老陈（青石滩）”那一栏，手指悬在拨号键上，却看见联系人头像变了。原本是张泛黄的老照片：穿蓝布褂的老陈蹲在滩头抽烟，背后是歪斜的“青石殡葬服务部”招牌。现在照片里，他仍蹲着，烟还叼在嘴上，可烟头明明灭灭，飘出的却不是青烟，是一缕缕淡红丝线，丝丝缕缕缠住他脖颈，越收越紧。照片右下角，多出一行小字，宋体，黑底白字：“第七个时辰。”

    我喉结动了动，没拨号，转身继续往下冲。

    楼下巷口，一辆黑色桑塔纳停得歪斜，车窗半降。我走近，看见驾驶座上没人，副驾座却坐着个穿灰夹克的男人，侧脸瘦削，颧骨高耸，左手搭在方向盘上，右手垂在腿边，五指微微蜷着，指甲缝里嵌着暗褐色的泥——青石滩特有的那种铁锈色淤泥。他眼睛闭着，睫毛一动不动，可当我伸手推车门时，他眼皮倏地掀开，眼白泛黄，瞳孔却黑得发亮，像两粒沉在深潭底的墨玉。

    “你迟了三分钟。”他说，声音像砂纸磨过生锈铁皮，“井口开了。”

    我没应声，拉开车门坐进去。车内弥漫着浓重的潮气，混着一点陈年檀香和若有似无的甜腥，像是腐烂的栀子花被泡在盐水里腌了三年。他没发动车，只是把右手抬起来，摊开掌心——那里静静躺着一枚铜钱，方孔圆边，正面铸着“乾隆通宝”，背面却是空白的，只有一道蜿蜒的刻痕，像条被钉在铜板上的蚯蚓。

    “阿炳昨天夜里，把这枚钱压进了龙王井第三级青砖缝里。”他盯着铜钱，指腹慢慢摩挲那道刻痕，“他说，井底下有东西，在学人说话。”

    我心脏猛地一坠。阿炳是哑巴，天生不能发声，可他懂唇语，更懂“尸语”——那些沉在水底太久、舌头烂成絮、声带腐成膜的亡魂，靠震动水流传递残念，唯有阿炳能听见。

    “它说什么？”我问。

    男人没答，只将铜钱翻转，露出背面刻痕的尽头——那里被锐器剜出一个小小的“七”字，刀口新鲜，边缘还渗着一点暗红，不知是血，还是井底淤泥里析出的铁锈。

    车突然启动，轮胎碾过积水，溅起浑浊水花。后视镜里，巷口那盏昏黄路灯“啪”地爆裂，玻璃渣簌簌落下，像一场微型雪。

    桑塔纳驶入青石滩时，天彻底阴透了。江面平得诡异，不见一丝涟漪，灰蒙蒙的雾气贴着水面匍匐，像一大片活过来的裹尸布。滩头那块刻着“青石”二字的断碑歪斜插在泥里，碑身上新添几道抓痕，深可见骨，边缘翻卷的碎石碴还泛着湿亮。

    老陈就站在碑旁，背对我们，肩膀佝偻着，手里攥着一根褪色的红绸带。听见车声，他缓缓转过身。我浑身血液瞬间冻住——他左眼不见了，眼窝空荡荡的，边缘皮肤紫胀，正缓缓渗出淡粉色的水，顺着脸颊流进领口；右眼却亮得吓人，瞳孔缩成针尖，直勾勾盯住我，嘴角咧开一个极大、极僵的弧度，露出整排森白牙齿，牙龈却泛着青灰。

    “你来了。”他开口，声音正常，甚至带着点笑意，“刚捞上来一个。”

    他朝滩头浅水处努了努下巴。那儿静静浮着一具尸体，仰面朝天，穿着洗得发白的蓝布工装，胸前口袋上别着一枚铝制厂徽，印着模糊的“东风机械”字样。是个男人，三十来岁，面容浮肿发青，但奇怪的是，他双手交叠放在小腹上，姿势端正得像在参加追悼会；更怪的是，他耳朵里塞着两团揉皱的卫生纸，纸团边缘，隐隐透出一点猩红。

    我蹲下身，伸手想取下那团纸。指尖刚碰到纸角，老陈突然伸手按住我手腕。他手掌冰凉，力道却大得惊人，指节咯咯作响。

    “别碰。”他喉咙里滚出低哑的咕噜声，右眼瞳孔骤然收缩，“纸里裹着他的‘声’。他死前最后一句话，被井水吸走了，又吐回来，裹在这团纸里……谁碰，谁就得替他说完。”

    我僵住，慢慢收回手。风不知何时停了，江面死寂，连虫鸣都断了。只有远处传来极轻的“嗒、嗒、嗒”声，像水滴落在铁皮桶上，不紧不慢，一下，又一下。

    男人——后来我知道他叫周海——从车里下来，默默走到尸体旁，蹲下，掏出一把黄铜镊子，钳住那团卫生纸一角，极慢、极稳地往外抽。纸团展开的刹那，一股浓烈的甜腥味猛地炸开，呛得我眼前发黑。纸团里裹着的不是血，是半凝固的、暗紫色的粘稠液体，表面浮着无数细小的气泡，每个气泡破裂时，都发出极细微的“滋啦”声，像烧红的铁块浸入冷水。

    周海盯着那团东西，忽然开口：“他说，‘我看见她了’。”

    我心头一跳：“谁？”

    “穿红嫁衣的那个。”周海声音压得很低，“他掉进井里之前，在井壁裂缝里，
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