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>     他抬起手，摸了摸自己的肩膀。

    那里已经不疼了。

    萧景琰给的药，早就让肿消了。

    可那个“轻得像怕弄疼他”的触感，却还留在肩上。

    沈辞坐在黑暗里，握着那块温热的玉，一动不动。

    窗外，皇城的夜又深了。

    风起了，吹得窗纸簌簌作响。

    沈辞忽然想：

    如果有一天，他死了，会有人记得他吗？

    不是“那个替身”，不是“那个影子”，不是“那个和七殿下长得很像的人”。

    而是他。

    沈辞。

    那个连名字都没有人叫的人。

    他低下头，看着手里的玉佩。

    玉佩上刻着一个字。

    安。

    萧景琰的母后，希望她的儿子平平安安。

    那他的母后呢？

    他有过母后吗？

    他不知道。

    他什么都不记得。

    他只记得五岁那年，被人从一间黑暗的屋子里带出来，塞进一辆马车。马车跑了很久，等他再被人抱出来时，眼前就是这座影园。

    那之前的事，他一点都想不起来。

    像被人生生剜掉了一块。

    他握着那块玉，在黑暗里坐了许久。

    久到月亮升起来，又落下去。

    久到窗纸泛白。

    久到哑嬷嬷推开门，把早饭放在石桌上，又无声地退出去。

    他依旧坐在那里，一动不动。

    手里还握着那块玉。

    玉已经凉了。

    被他的掌心捂热，又凉了。

    他慢慢把玉佩放回匣子里，把匣子塞回床底下。

    然后他站起身，走到铜镜前。

    镜中的少年，脸色苍白，眼底有淡淡的青黑。

    眉尾有一颗痣。

    嘴角没有弧度。

    他对着镜子看了很久。

    然后他扯了扯嘴角。

    不是萧景琰式的微笑——左边比右边略高，眉眼舒展，目光温和却不灼人。

    是一个别扭的、生涩的、他自己也不知道像什么的弧度。

    他盯着镜子里那个表情，看了很久。

    然后他慢慢抬起手，用手指把那个弧度抹掉。

    他转身走到石桌边，开始吃早饭。

    白粥、咸菜、一个馒头。

    和十二年来的每一天一样。

    吃完了，他去井边打水，把碗筷洗干净，放回哑嬷嬷每日取走的地方。

    然后他走回屋里，拿出字帖，开始临摹萧景琰的字。

    就像过去十二年一样。

    就像未来的每一天一样。

    可写到一半，他的笔忽然顿住了。

    他看着纸上的字——那是《论语》里的一句：

    “未知生，焉知死。”

    他盯着那七个字，看了很久。

    然后他把这张纸揉成团，塞进袖子里。

    他换了一张新的纸，继续临摹。

    笔尖在纸上移动，一笔一划，分毫不差。

    可他的手，微微有些发抖。

    很轻。

    轻到几乎看不出来。

    但他自己知道。

    他的手，在抖。<b></b>
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