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名字的纸一起，塞进木匣里。

    然后他拿起那把短刀。

    刀不长，一尺有余，正好可以藏在袖子里。他把刀抽出来，对着油灯看。

    刀刃很亮，能照出他自己的脸。

    他盯着刀面上那张模糊的脸，看了很久。

    然后他把刀插回鞘里，放在枕头底下。

    躺下。

    闭上眼睛。

    睡不着。

    他睁着眼，看着黑暗中的屋顶。

    脑子里在想阿青说的那些话。

    “他没地方可去。他和我一样，从小被关在影卫营里，只知道怎么完成任务，不知道怎么活。”

    “他逃出去，不是想活，是不想再替别人活。”

    “不想替别人活，和想自己活，是两回事。”

    他翻了个身。

    “阿七。”他轻轻念了一声。

    黑暗中，没有人回应。

    他闭上眼睛。

    过了很久，他忽然想：阿七死的时候，脸上还带着那个练了八年的表情。温吞吞的，假得要死。

    那他呢？

    他死的时候，会带着什么表情？

    那个练了十二年的“萧景琰式微笑”？

    还是——别的什么？

    他不知道。

    他只知道，他睡不着。

    窗外的风起了，吹得窗纸簌簌作响。

    他坐起身，走到窗前。

    透过窗纸，隐约能看见影园高墙的轮廓。墙外，是皇子府的亭台楼阁；墙内，是这一方不见天日的狭小天地。

    他忽然想起阿青问的那个问题：

    “如果有一天，你能离开这座院子，你想去哪儿？”

    他想了好久。

    江南的小镇？他不知道江南是什么样子。

    边陲的村庄？他没见过村庄。

    洛阳城里几十万人？他没有一个认识的人。

    他站在窗前，想了很久。

    最后他发现，他没有想去的地方。

    他只知道影园。

    那口井、那间屋、那张石桌、那面铜镜。

    十二年，这就是他的全部。

    他忽然有些明白阿七了。

    逃出去，不是因为知道要去哪儿。

    是因为不想再待在这儿。

    他站在窗前，看着那堵高墙，很久很久。

    然后他走回床边，躺下。

    闭上眼睛。

    脑子里还在转。

    转着转着，他忽然想起一件事——

    阿青说，那把短刀，跟了她五年，杀过三个人。

    第三个，是阿七。

    他杀阿七的时候，是什么心情？

    他不知道。

    但他忽然想，阿青今天来，说的那些话，教他的那些东西——

    是不是在替阿七做些什么？

    替那个没能活下来的同伴，做一点什么？

    他睁着眼，看着黑暗中的屋顶。

    风停了。夜很静，静得能听见自己的心跳。

    他慢慢伸手，从枕头底下摸出那把短刀。

    握在手里。

    刀鞘是凉的。

    但他的掌心是热的。

    他握着那把刀，闭上眼睛。
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