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    灵魂宝石是唯一一个会挑选持有人的无限宝石。

    任何想要真正的持有它，就必须献祭！

    献祭什么呢？

    献祭你最最在乎的人！

    “你觉得这个很简单？”老虫子似乎看清楚了灭霸脸上的轻视。

    ...

    凌晨三点十七分，公寓楼道里只有安全出口指示灯幽幽泛着绿光，像一只半睡半醒的眼睛。林砚赤着脚踩在冰凉的水泥地上，脚底板被硌得发麻，却不敢发出一点声响——隔壁302室的门缝底下，还漏出一线昏黄的光。

    他屏住呼吸，手指悬在自己家门锁上方两厘米处，迟迟没按下去。

    不是怕吵醒谁。这栋老式单位家属楼里，除了他，再没人住。物业早撤了，电梯常年停运，楼道灯坏了三个月也没人修。真正让他停住的，是耳朵里那声极轻、极稳、极不该存在的“滴——”。

    不是电子门锁的解锁音。那是老式机械挂钟走秒时，游丝末端撞上擒纵叉的微响。

    可他的房门内侧，根本没挂钟。

    林砚慢慢蹲下身，指尖摸向门框右下角——那里有一道指甲盖大小的划痕，是他三天前用钥匙尖刻下的记号：一道斜杠，底下横一短杠，形似一个歪斜的“十”。这是他和自己定的暗号：若记号被动过，屋内有人来过；若记号完好，一切如常。

    此刻，那道斜杠的末端，多了一道极细的、几乎不可见的刮擦印，像是被一枚极薄的刀片，沿着原有刻痕又压了一遍。

    他喉结滚动了一下，没起身，反而将整张脸缓缓贴上冰凉的防盗门。耳朵抵住金属表面，屏息凝神。

    三秒后，他听见了。

    不是呼吸声。不是脚步声。也不是翻动纸张或敲击键盘的声音。

    是布料摩擦声。

    一种非常特殊的摩擦——厚实、哑光、略带涩感的织物，正以每分钟约六十三次的频率，极其规律地、缓慢地蹭过木质地板。那节奏太准了，准得不像活人能控制。更怪的是，那声音的源头……不在客厅，不在卧室，不在卫生间，而是在他卧室衣柜深处。

    他卧室的衣柜，是整面墙打的嵌入式，背板是实心松木，厚度四点二厘米。除非有人拆了背板钻进去，否则绝不可能从里面发出任何声响。而那扇衣柜门，他出门前用一把黄铜挂锁锁死了。钥匙此刻就插在他牛仔裤右后口袋里，硬邦邦地硌着尾椎骨。

    林砚终于抬手，在门锁面板上按下指纹识别区。

    “滴”一声轻响，锁舌弹开。

    他推开门，没开灯，反手轻轻合拢，连门缝都留得极窄——只够塞进一张A4纸。然后他侧身滑进玄关，脚尖点地，足弓绷紧，像一头收爪的猫，无声挪向客厅与卧室之间的走廊转角。

    月光从没拉严的窗帘缝隙里斜切进来，在浅灰色复合地板上划出一道银白刀锋。刀锋边缘，正静静躺着一枚纽扣。

    黄铜色，四孔，直径一厘米二，背面有细微磨损，边缘一圈毛边——是他上周撕破的那件牛仔外套左袖口崩掉的第三颗扣子。当时他顺手扔进了客厅茶几上的铁皮烟盒里，烟盒现在还敞着盖，空空如也。

    林砚没去捡。他盯着那枚纽扣，瞳孔微微收缩。

    因为纽扣下方，地板上有一小片深色水渍。不是水。是油。植物油混着微量矿物油的气味，淡得几乎被空气稀释干净，但对他来说，熟得像自己掌纹——他昨天下午在楼下五金店买了半瓶WD-40，用来润滑那把总卡壳的老式挂锁。而他买油时，老板顺手递来一张皱巴巴的收据，背面用圆珠笔写着一行小字：“防锈别过量，三滴足矣。——老陈”。

    老陈是这栋楼十年前的维修工，去年肺癌走了。

    林砚没动。他在等。

    等那布料摩擦声停。

    
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