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    “呼~”

    指尖的烟灰蓄了长长一截，谭文彬低头看了眼脚下，厚厚一层腥臭黏腻上、高僧们的碎块在四处蛄蛹；脏得，连让烟灰落地都觉得膈应。

    “烟灰缸。”

    身后的血猿法相会意，将洛桑拘至谭...

    我站在江边，夜风裹着水腥气往领口里钻，手指掐进掌心，指甲陷进皮肉里那点钝痛，是我此刻唯一能确认自己还活着的凭据。

    江面黑得发稠，像一整块浸透了墨汁的绒布，浮着几星微弱的光——是上游漂来的塑料瓶，是枯枝，是不知谁家丢弃的破渔网，偶尔翻出一点惨白的反光。我盯着那片黑，盯着那底下沉着的东西，盯着它不动声色地吞掉第七个人。

    第七个。

    七天前，老陈的尸体从下游三公里外的芦苇荡里浮上来，脸泡得发胀，眼珠被鱼啃掉一半，可右手还死死攥着半截锈蚀的铜铃。铃舌没了，只剩空腔，在解剖台上被镊子拨开时，发出一声极轻、极哑的“咔”。

    法医说，人是溺亡，但肺里没进多少水，喉管里倒卡着一小片青灰色的鳞。

    我没说话，只把那片鳞用证物袋封好，带回来，泡在75%酒精里。它在玻璃瓶底静静躺着，边缘锯齿状，泛着幽微的冷光，不像鱼，也不像蛇，更像某种早已不该存于世的旧物脱下的壳。

    今夜，我来了。

    不是以捞尸人的身份，而是以一个等了二十七年的人的身份。

    我蹲下身，从背包里取出一只搪瓷缸，缸身印着褪色的红字：“劳动模范”，底下裂了一道细纹，用胶布缠了三圈。我舀起一瓢江水，混着泥沙，缓缓倒入缸中。水浑浊，晃动时泛起细密的泡沫。接着，我打开随身的铝盒，里面是一小撮灰白色的粉末，气味微辛，带着陈年纸张与骨粉混合的干涩。我抖了两指进去，水面顿时腾起一缕青烟，不散，盘旋着，像一条细小的活物，绕着缸沿缓缓游走。

    缸中水开始变色。

    不是变清，而是由浊转暗，继而泛出一种极沉的靛青，仿佛江底最深的淤泥被搅动后升腾的魂魄。水波不再晃，静得像一面蒙尘的镜。我屏住呼吸，把左手伸进缸里——指尖刚触到水面，一股刺骨的寒意便顺着神经直冲天灵盖，仿佛有无数细针顺着血管往里扎。我咬紧牙关，没缩手，任那寒意爬满小臂，冻得皮肤泛起鸡皮疙瘩，血管凸起如青蚓。

    然后，我开口。

    声音嘶哑，不成调，却每一个音都像从喉咙深处碾出来的碎石：“阿沅……出来。”

    不是呼唤，是召请。

    不是请求，是索要。

    话音落下的瞬间，缸中水面猛地一沉，凹下去一个手掌大的漩涡，无声无息。紧接着，那靛青色的水里，缓缓浮起一道影。

    不是倒影。

    是影子本身。

    纤细，单薄，穿着一件洗得发白的蓝布褂子，下摆及膝，露出两条瘦伶伶的小腿。脚上一双黑布鞋，鞋尖沾着一点湿泥——和二十七年前，她最后一次站在我家门口槐树下时，一模一样。

    我喉头一哽，眼前发黑，膝盖一软，几乎跪进泥里。但我撑住了。右手死死抠进身侧一块生着青苔的石头缝里，指甲崩裂，血混着苔藓的汁液流下来，黏腻温热。

    影子在缸中微微晃动，像隔着一层晃动的水幕。她没回头，只是抬起右手，食指轻轻点了点水面。

    点了一下。

    又一下。

    第三下时，缸中水突然沸腾起来，不是热的滚，而是冷沸——水泡从底下冒上来，大而透明，破裂时发出极细微的“啵”声，每一声，都像敲在我太阳穴上。

    我听见了。

    不是用耳朵。

 
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