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“欢迎光临，客人要来点什么？”
朗姆端着热茶上前接待。
那名下巴怪异的青年简单看了看菜单，“那就来份上等手握寿司，茶碗蒸和一杯可乐……”
“可乐？”
毛利小五郎忍不住又转过头，...
意识沉入黑暗的刹那，叶更一听见了雨声。
不是淅淅沥沥的、带着城市倦意的雨声，而是密集、冰冷、近乎固执的敲击声，像无数细针扎在耳膜上，又顺着颅骨往深处钻。他猛地睁眼——没有刺目的光，只有一片低垂的灰白天光，从半开的窗缝里漏进来，被水汽晕染得模糊不清。
他正站在一条暗红色走廊里。
地毯厚而吸音，脚下却传来一种奇异的滞涩感，仿佛每抬一次脚，都得挣脱某种看不见的粘稠。空气里有旧木头、灰尘、还有一丝极淡的铁锈味。他低头，自己穿着一身剪裁合体的深灰色西装，袖口处露出一截绷带——泛黄，边缘微微卷起，渗着一点暗褐色的陈旧血迹。
不是他的衣服。
可身体记得这重量，这布料摩擦皮肤的触感，甚至记得左肋下那道两厘米长的旧疤，在呼吸时隐隐发痒。
“……浅香？”
声音从身后传来。
叶更一倏然转身。
阿曼达·休斯站在十步之外，背光而立。她比记忆影像里更瘦，肩线却依旧挺直如尺，花白的头发一丝不苟挽在脑后，墨绿色丝巾系得端庄，眉梢微扬，眼神沉静，像是早已等在这里。
不是幻影。不是数据投影。
是“她”真实的、带着体温与重量的存在。
叶更一喉咙发紧，本能想开口，可嘴唇刚动，右眼便毫无征兆地灼烧起来——不是若狭留美的那种胀痛，而是尖锐、撕裂般的剧痛，仿佛有根烧红的针正从瞳孔深处往脑仁里凿。他下意识抬手去按，指尖却在离眼睑一寸处僵住。
不能碰。
这具身体的神经回路正被若狭留美的潜意识暴力重写，任何越界的动作，都会触发防御机制。
他强迫自己放下手，视线垂落，落在自己右手无名指上——那里戴着一枚素银指环，内圈刻着极细的字母：A.H.。
阿曼达·休斯。
不是纪念，是烙印。
是若狭留美用二十年生命刻下的契约。
“你来晚了。”阿曼达说，声音不高，却像一块温润的玉石，轻轻撞在寂静里，“棋子要凉了。”
叶更一没接话。他在等——等那阵翻搅胃部的眩晕过去，等右眼的灼痛退成一片麻木的闷胀。他知道，此刻自己不是闯入者，而是被“允许”存在的变量。若狭留美的潜意识没有立刻将他撕碎，说明她的记忆锚点尚在摇摆，尚未完成最终闭环。
她还在等什么？
走廊尽头，1821的门虚掩着，门缝底下漏出一线暖黄的光。
而就在他左侧三步远的地方，另一扇门紧闭着，门牌号是——1502。
不是1503。
叶更一慢慢转头，目光扫过那扇门。就在视线触及金属门牌的瞬间，一阵极其轻微的“咔哒”声从门后传来，像是某种机械结构松动了一颗螺丝，又迅速归于死寂。
他不动声色，余光却已锁住门把手下方三厘米处——那里，地毯的暗金纹路微微隆起，仿佛底下压着什么不该存在的东西。不是凸起，是“浮起”。像水底沉着一块石头，正被缓慢托起。
阿曼达往前走了一步。
高跟鞋踩在地毯上，没有声音。
可叶更一却清晰听见了——鞋跟落地时，地毯纤维被挤压的细微呻吟，以及鞋底与地板之间，那一声几乎不可闻的、湿漉漉的黏连声。
像踩在刚凝固的血痂上。
“浅香。”阿曼达停在他身侧，没看他，目光平静地投向1502，“去拿骑士。”
叶更一垂眸。
他看见自己的手抬了起来，伸向门把手。
那只手在抖。
不是因为恐惧，而是因为某种更深的、来自肌肉记忆的抗拒——这双手曾无数次推开这扇门，每一次，门后都是同一张脸，同一句轻快的“来了来了”，同一个永远停留在二十七岁模样的羽田浩司。可每一次推门之后，阿曼达都在1821等他，然后死去。
推门，就是重复死亡。
不推门，就是永恒滞留在走廊。
叶更一的手指终于覆上冰凉的金属门把。就在指腹触到凹槽的刹那，右眼剧痛骤然加剧，视野边缘泛起蛛网般的黑纹，迅速向中心蔓延。他咬住后槽牙，硬生生将那声闷哼咽了回去。
门开了。
熟悉的布局：窗帘半拉，灯光柔和，书柜前的茶几上，将棋盘静静铺展。角行、飞车、金将银将完好无损，只有几枚步卒空缺，恰如记忆里那局残局。
羽田浩司背对着门口，站在书架前，正伸手取下最上层一只档案盒。他穿着将棋棋士的黑色正式着装，短发利落，镜片后的侧脸线条干净而温和。
听到开门声，他转过身，笑容舒展：“啊，浅香小姐——”
话音戛然而止。
他看见了叶更一。
镜片后的瞳孔，极其细微地收缩了一下。
不是惊讶，不是疑惑，是一种叶更一曾在无数犯罪现场见过的眼神——猎人突然发现陷阱里钻进了一只本不该存在的、带着人类逻辑的野兽。
羽田浩司没动。他只是站着，手指还搭在档案盒边缘，嘴角的弧度甚至没变，可整个房间的空气却像被抽走了一半。
叶更一没说话。他向前迈了一步，皮鞋踩在木地板上，发出一声清晰的“嗒”。
羽田浩司的目光，缓缓从他脸上移开，落向他空着的左手——那里本该拎着那只黑色手提箱。
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