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    人的想象是无限的，沈瓷在学校里也接触过类似的分尸案，凶手出于某种原因，把死者的头颅给单独藏起来。

    搁在冰箱里是电影里的桥段，在现实生活中也有，但很少见。

    沈瓷鼓足了勇气，在冰箱里一顿翻找，...

    雪还在下，但风小了，细碎的雪粒子簌簌地扑在收容站铁皮屋檐上，发出沙沙的轻响，像无数只小手在敲打。杜南松裹紧身上那件洗得发白的藏蓝棉袄，站在门口，仰头望着天——不是看雪，是看烟花。

    远处，兴业百货大楼顶上刚升腾起第一簇金红火光，“咻”地一声撕开墨色夜幕，紧接着是第二簇、第三簇，从四面八方炸开，红的、绿的、紫的、银的，一朵叠一朵，在铅灰云层下翻涌奔流。光晕映在积雪未化的青砖地上，浮起一层薄薄的、晃动的暖色。

    周勇就站在她身侧半步远的地方，没戴帽子，黑发被雪水沾湿，贴在额角。他仰着脸，眼睛睁得极大，瞳孔里跳动着无数细小的、明灭的光点。他没笑，只是微微张着嘴，呼吸凝成一团团白雾，又被风吹散。杜南松悄悄偏过头，看见他左手正无意识地蜷在胸前，拇指反复摩挲着食指指腹——那是聋哑人紧张时最本能的动作，像一只受惊却执意昂首的小兽，在光与声的洪流里，固执地辨认着属于自己的节拍。

    “南松姐！”一个裹着红围巾的小姑娘从屋里冲出来，怀里抱着个搪瓷缸子，缸沿还冒着热气，“姜糖水煮好了！快趁热喝！”

    杜南松接过缸子，指尖一烫，立刻把缸子往周勇手里塞：“给你暖手。”周勇愣了下，双手捧住，缸子太烫，他下意识缩了缩手指，又立刻稳稳托住，低头凑近杯口，深深吸了一口气——辛辣的姜味混着甜香直冲鼻腔，他眯起眼，喉结轻轻滚动了一下。

    “好喝吗？”杜南松笑着问。

    周勇用力点头，抬手比划：辣，暖，像……太阳晒过的棉被。

    杜南松“噗”地笑出声，眼角弯出细纹。她没学过手语，可这些年在收容站泡出来的直觉比语法更准。她伸手，轻轻揉了揉周勇的后颈，那里有层薄薄的硬茧，是常年蜷缩在桥洞、废弃厂房里蹭出来的。周勇没躲，只是肩膀微微塌下去一点，像卸掉了一小块看不见的石头。

    这时，身后铁门“吱呀”一声被推开。值班的老张探出半截身子，手里拎着个铝制饭盒：“南松！主任让送来的！说今儿个特殊，加餐——红烧肉炖粉条，还有俩煮鸡蛋！喏，都剥好了！”他把饭盒塞进杜南松手里，又压低声音，“哎，那个周勇……杨队走前特意交代的，说这孩子耳朵听不见，心可亮堂得很，夜里别让他一个人睡西厢那间漏风的屋，冻坏了骨头缝儿，往后落病根儿。”

    杜南松低头看了看饭盒，盖子掀开一条缝，浓稠油亮的酱汁裹着颤巍巍的粉条，几块肥瘦相间的肉块浸在汤里，蒸腾着滚烫的香气。她鼻子一酸，没说话，只用力点了点头。

    老张搓着手，哈了口白气：“行了行了，我回去守着炉子，你们也早点歇。这雪，怕是要下到天亮哩。”他转身回屋，铁门又“哐当”一声合拢，震得檐角积雪簌簌抖落。

    杜南松把饭盒递给周勇，指了指自己，又指了指他，再指指西边那排矮平房：“咱俩，一起睡。”她顿了顿，怕他不懂，又用手指在空中笨拙地画了个大圈，再轻轻拍了拍自己胸口，“安全。不冷。”

    周勇看着她，看了很久。然后，他忽然放下饭盒，从自己破旧的棉袄内袋里，小心翼翼掏出一个东西——是个扁扁的、磨得发亮的铁皮盒，盒盖上印着褪色的“喜之郎果冻”字样。他打开盒盖，里面没有果冻，只有一小叠叠得整整齐齐的纸片，最上面那张，是张泛黄的黑白照片。

    照片上是个年轻男人，穿着洗得发白的蓝色工装，头发梳得一丝不苟，笑容腼腆，左耳垂上有个小小的、几乎看不见的黑痣。他怀里抱着个襁褓，襁褓里露出一张皱巴巴的小脸，眼睛还没睁开。照片背面用蓝墨水写着两行字，字迹稚拙却用力：“李松哥哥，1986年冬，周勇满月。”

    杜南松的呼吸停了一瞬。她认得这张照片——去年整理李松遗物时，她在那个掉了漆的木箱底层见过。那时她以为是李松哪个亲戚的孩子，从未想过，这襁褓里的婴儿，就是眼前这个跪在雪地里向杨锦文磕头的少年。

    周勇没看她，只是用拇指一遍遍摩挲着照片上李松的笑容，动作轻得像怕碰碎什么。接着，他拿起第二张纸——是一张手写的信纸，纸角卷曲，墨迹被水洇开过，有些字迹模糊不清。他把它递到杜南松眼前，指着其中一行，又指指自己，再指指照片上的李松。

    杜南松凑近，借着远处烟花微弱的光，艰难辨认着那些被岁月和泪水侵蚀的字：

    “……若真有那一日，我撑不住了，请代我照看勇儿。他耳朵听不见，心是空的，可他记事早，记得我教他数雪花，记得我带他去河滩捡鹅卵石，记得我答应过他，等他十五岁，就送他一台能‘看见’声音的收音机……他爸死得早，他妈改嫁时把他扔在车站，是我把他抱回来的。这孩子命硬，饿不死，冻不垮，就是……心里头，缺个能替他听见世界的人……”

    信纸末尾，没有落款，只有一个歪斜的、力透纸背的“松”字。

    杜南松的眼泪毫无征兆地砸在信纸上，“啪嗒”一声，晕开一小片更深的湿痕。她慌忙用袖子去擦，却越擦越花。周勇静静看着，抬起手，用自己粗粝的拇指，极其缓慢地、一下一下，抹去她脸颊上滚烫的泪珠。他的手指冰凉，带着雪水的湿意，可动作却温柔得不可思议。

    “二爸……”杜南松哽咽着，终于把这两个字说了出来，声音破碎不堪，“他……他一直都在找你。”

    周勇的手指顿住了。他慢慢收回手，攥成拳，又松开，反复几次。然后，他猛地转身，抓起靠在墙边的那根磨得油亮的竹扫帚——那是李松生前用的。他蹲下身，用扫帚柄的末端，在门前尚未被踩实的厚厚积雪上，一笔一划，用力地写了起来。

    雪屑纷飞，扫帚柄划开雪层，露出底下深褐色的冻土。他写的很慢，每一笔都像在刻凿，笔画歪斜，却异常坚定：

    **李松爸爸，我回来了。**

    写完最后一个字，他站起来，深深吸了一口凛冽的空气，然后，朝着收容站那扇糊着旧报纸、玻璃上结满冰花的窗户，庄重地、深深地鞠了一躬。腰弯得很低，额头几乎要触到膝盖。雪花无声地落满他的肩头、发梢、睫毛。

    杜南松没拦他。她只是默默脱下自己那顶枣红色的毛线帽，轻轻戴在周勇头
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