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    “嗯？”

    “因为明天就是我们比赛日。”她侧过脸，马尾在颈间轻晃，“他要确保所有镜头、所有焦点、所有讨论热度，在我登场前，全被这场‘世纪骂战’吸干。等我上场时，观众累得只想喝冰水，记者忙着写标题，连裁判的鹰眼回放都懒得慢半拍——谁还记得孟浩的二发落点？”

    孟浩脚步未停，唇角却极淡地向上牵了一下：“所以他算漏了一件事。”

    “什么？”

    “我从来不需要观众记住我的二发落点。”他声音很轻，却像一道精准落点的内角发球，直抵底线死角，“他们只需要记住——当比分来到40比40，我永远有第三种选择。”

    长廊尽头，玻璃门自动滑开。喧嚣声浪扑面而来，混合着空调冷气、爆米花甜腻香气与无数种语言的议论嗡鸣。孟浩抬步迈入其中，身影被骤然亮起的灯光镀上一层金边。

    而就在同一时刻，罗德·拉沃尔球场内，瓦林卡已经握紧球拍站在底线。他深吸一口气，试图压下胸腔里擂鼓般的心跳。可当他余光扫过看台——克耶高斯正斜靠在VIP包厢栏杆上，食指与拇指圈成O形，朝他缓缓比了个“零”。

    瓦林卡瞳孔骤然收缩。

    他当然知道那是什么意思。

    不是“零分”，不是“零胜率”，而是去年罗杰斯杯赛后，克耶高斯在混采区对着镜头喊的那句脏话缩写：“You’re fucking zero to me.”（在我眼里，你他妈就是个零。）

    此刻，这句话悬在空气里，比球网还高，比裁判椅还冷，比所有未发出的球都重。

    瓦林卡抬手抹了把汗，掌心湿黏。他低头看向自己的鞋带——左脚那根不知何时松开了，垂在鞋面上，像一条将死的蛇。

    他蹲下去系。

    手指却抖得厉害。

    就在指节即将触到鞋带的刹那，一道清越的女声穿透嘈杂，清晰落在他耳中：

    “斯坦，别低头。你系的不是鞋带，是绞索。”

    瓦林卡浑身一震，猛地抬头。

    看台上，科基纳坐在第三排中央，双臂环抱胸前，墨镜遮住了大半张脸，唯有一双眼睛亮得惊人，像两簇幽蓝火焰，正隔着三十米距离，死死钉在他脸上。

    她没摘墨镜，没说话，甚至没动嘴唇。

    可瓦林卡听见了。

    他听见了。

    他系鞋带的手，停在半空。

    ——

    孟浩坐在球员休息室的按摩椅上，闭目养神。耳机里没放音乐，只有一段循环播放的音频：清晨六点，上海郊区网球基地的晨练场，教练哨声、球拍击球声、少年们嘶哑的呼喊声，混着铁门被风吹得哐当作响的钝响。

    这是他冬训时每天睁开眼听到的第一种声音。

    助理教练推门进来，递来一瓶水：“瓦林卡第一盘0比4落后，克耶高斯破了他三个发球局。第二盘刚开场，瓦林卡又双误……”

    孟浩没睁眼，只伸手接过水瓶，拧开喝了一口：“克耶高斯的反手切削，今天弧线比平时低三厘米。”

    助理教练愣住：“……您没看现场？”

    “听出来的。”孟浩放下水瓶，终于掀开眼皮，“他每切一次，球落地后的弹跳声比常规少0.3秒。说明击球点更靠近拍面中心偏下，手腕翻转幅度更大——这是在赌瓦林卡来不及后撤。”

    助理教练咽了下口水：“
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