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    池景源结束与《PRODUCE 48》节目组的洽谈后，便马不停蹄地收拾行李，离开首尔，驱车返回江原道的《窥探》剧组。

    那里的拍摄进度正紧，他也不能耽误太久。

    而另一边，高阳市内体育馆内人声鼎...

    病房的窗子朝南，阳光斜切进来，在浅灰的地板上铺开一道窄窄的光带，边缘微微晃动，像一条将醒未醒的鱼。我躺在病床上，输液管里的药液一滴、一滴，缓慢而固执地坠落，敲在透明塑料瓶壁上，发出几乎听不见的“嗒”声。护士早上换过药，说这瓶是营养支持加轻度镇静，不痛，但会让人眼皮发沉——果然，才过午后，意识就软塌塌地往下坠，像被温水浸透的纸，一碰就洇开边角。

    手机在床头柜上震了一下。

    不是来电，是微信消息提示音。屏幕亮起，锁屏界面浮出一行字：“林屿回消息了吗？”

    发信人是陈砚。

    我没点开，只是盯着那行字看了三秒。指尖悬在上方，没按下去。窗外有风掠过住院部楼下的银杏树，叶子翻出银白的底面，一闪，又沉入墨绿。我想起上周三晚上，在半岛路尽头那家叫“潮汐”的小咖啡馆，林屿坐在我对面，穿一件洗得发软的靛蓝衬衫，袖口卷到小臂中间，露出一截清晰的腕骨。他把一张折了两次的A4纸推过来，纸页边缘有些毛糙，像是从笔记本上硬撕下来的。上面是手写的三行字：

    「1. 你爸当年签的那份《临海地块合作开发备忘录》原件，不在城建档案馆；

    2. 市规划局2018年内部督查简报第7期，提过一句“部分历史协议存档缺失”，但没列编号；

    3. 老周还在海沧码头修船，他老婆前天发朋友圈，晒了张新装的防盗门——门锁型号是‘固力X900’，和二十年前你家老宅后门用的同款。」

    我当时没说话，只把纸条翻过来，在背面空白处画了个小小的行星符号——一个圆圈，里面三点，呈三角排列。那是我们高中地理老师教的“小行星带简笔画法”，也是我和林屿之间最旧的暗号。他看见了，嘴角往上牵了一下，没笑出声，但眼睛里松了一瞬，像绷了太久的弓弦，终于被指尖轻轻一拨，颤出余响。

    可第二天中午，我打他电话，语音提示已关机。第三天，第四天……直到今天，整整七十二小时，再没任何消息。不是失联，是刻意切断。他甚至没留一句话。

    我重新把手机扣在柜面上，塑料壳磕出一声闷响。隔壁床的老太太正让女儿帮她数药片，一粒、两粒、三粒……声音慢而准，像在数遗嘱里的钢镚。我闭上眼，却不是困，是怕一睁眼，就看见走廊尽头那个穿着藏青夹克的男人——他总在黄昏时出现，站在护士站三米外，不挂号，不问诊，只垂手站着，看电子屏上滚动的叫号。我见过他三次。第一次我以为是走错楼层的家属；第二次他抬眼扫过我病房门牌时，我正端着水杯往回走，四目相接，他瞳孔极黑，没有情绪，也没有焦点，像两枚被雨水泡胀的黑豆；第三次，他手里多了个牛皮纸袋，封口用胶带缠了三层，袋角微微鼓起，轮廓隐约是本薄册子的形状。

    我没去问。也没让护士拦。就像我知道林屿不会真的消失，只是沉潜——他向来如此，遇事不争不嚷，先把自己埋进泥里，等水位涨到喉头，才突然破土而出，甩一身湿漉漉的真相。

    下午三点十五分，主治医生推门进来。姓沈，三十出头，金丝眼镜，手指修长，指甲剪得极短。他翻了翻我的病历本，又低头看我输液瓶上的标签，语速平缓：“术后恢复比预估快，明早拔针，后天可以办理出院。”顿了顿，他摘下眼镜，用衣角擦了擦镜片，“不过，你这个‘小手术’，医保单上写的是‘腹腔镜探查+粘连松解’，实际呢？”

    我睁眼看他。

    他没等我答，把擦好的眼镜重新戴上，镜片后目光沉静：“实际是取出了半枚生锈的缝合钉。十年前的。位置很深，靠近肝镰状韧带附着点——能挨过这么多年不引发感染、不刺激胆囊，你身体的耐受力，挺特别。”

    我喉咙发干，没应声。

    他合上病历本，转身要走，手搭在门把手上，忽然停住：“你爸以前，是不是也在这栋楼住过院？”

    我猛地坐直，输液管晃了一下，药液流速加快，气泡顺着管壁急速上蹿。“什么时候？”

    “二零零三年冬。”他回头，眼神很轻，却像一枚细针，“当时他做的是脾切除。主刀是我师父。术后第三天，有人送来一只保温桶，说是你妈炖的山药排骨汤。护士长亲自送进病房——结果汤没喝完，人就突发室颤，抢救了四十七分钟。”

    我听见自己太阳穴突突跳动的声音，一下，又一下，撞得耳膜生疼。

    “后来呢？”我问，声音哑得不像自己的。

    “后来……”他拉开门，走廊光线涌进来，把他半边脸照得发亮，“后来监控硬盘坏了。备份录像只留存了前两分十一秒。画面里，你妈站在病房门口，没进去，手里拎着保温桶，穿一件鹅黄色毛衣。她抬头看了眼门牌号，又低头，把桶盖拧紧了些。再然后——黑屏。”

    门关上了。

    我靠回枕头上，手伸进病号服口袋，摸到一张硬质卡片——是今早保洁阿姨扫床时，从我枕头底下扫出来的。她递给我时有点犹豫：“这卡……看着不像医院的，边都磨毛了。”我没接，她便放在我床头柜最上层，压在折叠的《住院须知》下面。现在我抽出来，是一张泛黄的旧工牌，PVC材质脆化，边角翘起，照片上是个二十出头的年轻人，寸头，眉骨高，左眉尾有道浅疤，制服胸口印着“海沧造船厂·质检科”。姓名栏写着两个字：林屿。入职日期：2001年8月17日。

    工牌背面，用圆珠笔写着一串数字：047-11-09。

    我盯着那串数字，指腹反复摩挲最后一组“09”。不是日期。海沧厂的车间编号里，没有“047”这个序列；质检科内部档案编号规则是“年份+季度+流水”，也不吻合。我坐起身，扯掉左手背上的输液贴，动作太急，针头扯出一点血丝。我不管，赤脚踩在地上，冰凉的瓷砖激得脚心一缩。我拉开床头柜最下层抽屉——里面是我换下的外套。昨天入院匆忙，只脱了外套塞进来，没翻兜。现在我伸手进去，指尖触到内衬夹层里有个硬物。掏出来，是个火柴盒大小的铁盒，锈迹斑斑，盒盖上用焊枪烫了个歪斜的“屿”字。

    打开。

    里面没有火柴。

    只有一枚铜制齿轮，直径约三厘米，齿牙磨损严重，中心有个六角凹槽，像被什么精密工具反复旋拧过。齿轮背面刻着极细的小字：K-1909。

    K系列是海沧厂九十年代为军工配套生产的特种传动件代号，1909……正是我爸参与设计的“临海一号”填海工程疏浚船主泵机组编号。

    我攥紧齿轮，金属棱角硌进掌心，刺痛尖锐而真实。

    就在这时，病房门被敲了三下。

    不重，但节奏分明：笃、笃、笃。不是护士惯用的两短一长，也不是家属试探性的轻叩。是那种带着确认意味的、知道你一定在听的敲法。

    我没应声。

    门开了。

    陈砚站在门口，手里没拿包，没拎果篮，只捏着一把车钥匙。他今天没穿平时那件驼色风衣，而是件深灰高领毛衣，下颌线比上周见时更紧，眼下有淡青，但眼神清亮，像刚洗过的玻璃。

    他走进来，反手关上门，目光扫过我手里的齿轮，又落在我输液针口渗血的地方，眉头微蹙：“疼？”

    我摇头，把齿轮放回铁盒，扣上盖子，推到柜子角落。

    他没追问，走到窗边，掀开百叶帘一角，往外看了看。楼下银杏树影斜斜爬在墙上，随风微微摇晃。“老周昨晚回码头了。”他说，“船坞东区第三泊位，B-7号龙门吊下面，他修的那艘‘海虹号’散货轮，后舱壁钢板有道旧焊缝，补了三层，最底下一层，焊渣颜色偏青。”

    我心头一跳：“青渣焊？”

    “嗯。”他转过身，靠在窗框上，双手插进裤袋，“九十年代初，海沧厂给军方修潜艇返修舱，用的就是青渣焊。高温控氧不足时，焊料里的锰元素氧化不完全，残留青灰色熔渣——这种工艺，后来因强度不稳定，被列为禁用。但老周那批老师傅，私下还用。”

    我忽然想起什么，抓起手机，点开相册——上周拍的那张林屿留在咖啡馆桌上的纸条照片。我把第三行放大，逐字读：“……他老婆前天发朋友圈，晒了张新装的防盗门——门锁型号是‘固力X900’，和二十年前你家老宅后门用的同款。”

    固力X900……生
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