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    还要干什么？

    童音未脱的质问。

    清脆。

    天真。

    却像一道惊雷。

    在空旷的山岗上回荡。

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    撞在冰冷的青石碑上。

    发出沉闷的回音。

    又弹向茫茫的松林。

    惊起几只避雨的飞鸟。

    风穿过松针。

    发出阵阵低吼。

    仿佛埋在黄土下的先辈。

    正在侧耳静听。

    成年人都沉默了。

    这个问题太锐利。

    锐利到足以刺破所有资本家伪善的外衣。

    李念祖没有马上回答。

    他慢慢站直了身体。

    松开握着儿子的手。

    风吹起他的夹克下摆。

    雨水打在他的黑框眼镜上。

    聚成水珠。

    他没有伸手去擦。

    他转过头。

    目光越过层层雨雾。

    越过那些起伏的山峦。

    落在那座闪烁着蓝色光芒的青云大厦上。

    那是人类权力的最高峰。

    赢了所有人。

    然后呢？

    这是每一个帝国走到巅峰时。

    都会面临的死局。

    历史上的霸主。

    多半死于高处不胜寒的疯狂。

    亚历山大大帝如此。

    罗马帝国如此。

    就连那些藏在欧洲古堡里的隐世家族。

    也是烂在了这种疯狂里。

    找不到新的目标。

    就会自我毁灭。

    李念祖收回视线。

    他低头看着脚下的黄泥。

    他再次蹲下身。

    与儿子视线平齐。

    宽大的手掌。

    带着粗糙的老茧。

    覆在小星河的头顶。

    星河。

    李念祖的声音平缓。

    像是一条静静流淌的深河。

    不急不躁。

    你太祖爷爷那代人。

    生在烂泥里。

    他的使命很简单。

    就是活下来。

    在没人讲理的街头。

    拿刀。

    拿命。

    去拼一口饭吃。

    护住一家老小的命。

    不当饿死鬼。

    小星河睁着大眼睛。

    眼眶微红。

    默默点头。

    你太爷爷那代人。

    李念祖的目光转向李青云的墓碑。

    看着上面斯文瘦金的刻字。

    他不用刀。

    他用的是数字。

    他生逢乱世。

    洋人拿着资本的尖刀。

    想割咱们华夏人的肉。

    想吸乾咱们的血。

    他的使命。

    是挺直华夏人的腰板。

    把那些不可一世的西方财阀。

    硬生生踩在脚底下。

    踩得他们粉身碎骨。

    让他们知道。

    这天下到底是谁说了算。
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