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    1994年。

    新年刚过去。

    刘海中出院了。

    年都是在医院过的，不过总算是捡回来一条命。

    但整个人的精气神下降了一大截，本来就不太聪明的刘海中，现在看起来更加有点萎靡。

    ...

    雪停了，但风没停。

    清晨的寒气像针尖似的往人脖子里钻，阎埠贵扫完自家院门口那一片，额角却沁出细密一层汗珠——不是累的，是那股子热劲儿从骨头缝里往外顶。他直起腰，活动了下手腕，指节咔吧轻响，筋络舒展如初春柳条，连昨夜折腾到后半夜的疲惫都像被朝阳蒸得无影无踪。他低头看着自己手掌，掌心纹路清晰，皮肉紧实，指甲盖泛着青白健康的光泽。这双手，再不是四十五岁男人该有的松垮褶皱，倒像三十出头、常年握枪练拳的退伍兵，沉稳、有劲、不抖。

    他抬头望向西边何雨柱那间新盘下的破旧门面——灰砖墙皮剥落，木梁歪斜，檐角积雪未化，像扣了一顶残缺的白帽子。可就在那扇半塌的窗框后，几根粗麻绳正绷得笔直，一头系在窗棂上，另一头垂进院内，绳上还挂着几件叠得齐整的成衣：靛蓝工装裤、藏青夹克、米白棉布衬衫……全是刘光天前两天亲手挑的样衣，针脚细密，布料厚实，袖口内衬还绣着极小的“光天制”三字。不是标牌，是烙印。

    阎埠贵嘴角微扬。

    他知道那小子昨夜又熬了通宵。不是摆摊，是裁布、缝扣、熨烫、打包装。刘光天腿瘸，走路一晃一晃，可坐在缝纫机前，腰背挺得比旗杆还直，脚踩踏板的节奏稳得像老钟表匠调校过的发条。昨儿傍晚他路过时，听见里头传来哼歌的声音，不成调，但透着一股子笃定的欢喜。那声音不像个被生活碾过膝盖骨的人，倒像个刚把第一颗钉子砸进木头里的学徒，笨拙，却信自己能盖起整座楼。

    “老阎，瞅啥呢？眼珠子都快掉人家门缝里喽！”许小茂嗑瓜子的声音刺啦一声响，瓜子皮精准地弹进雪堆，溅起一点白星。

    阎埠贵慢悠悠转过身，掸了掸裤脚沾的雪沫：“瞅光天那屋檐，雪压得快塌了，得搭个临时撑杆。你家后院那截杉木棍，借我使使？”

    许小茂一愣，瓜子壳卡在牙缝里：“我那棍子……是预备明年修房梁用的！”

    “哦。”阎埠贵点点头，抬脚就往中院走，“那你慢慢嗑，我去问易师傅借根铁钎子——听说他前儿收废品，捡了根八成新的。”

    许小茂脸一僵，忙不迭喊住他：“哎哟老阎！别别别！我那棍子……给您留着！明儿一早送您院门口！”

    阎埠贵脚步不停，只侧过脸，眼角笑纹深了些：“谢了。回头光天店开张，头三日，你家孩子买衣服，打八折。”

    许小茂噎住了，手里的瓜子突然不香了。他盯着阎埠贵背影，忽然想起昨儿晚饭时媳妇嘀咕的话：“你说老阎跟光天，咋越走越近？以前见了光天，鼻子不是鼻子眼不是眼，嫌他瘸腿晦气……”

    可不是么？以前谁见刘光天瘸着腿在院里走，不侧身让道，还暗地里撇嘴？连小孩扔石子，都专挑他拐杖落点的地方砸。可现在呢？阎埠贵亲自给他量尺寸，说他肩宽腰窄，得改两处剪裁；易中海悄悄塞给他半斤上好茶叶，说是“润喉，吆喝起来嗓子亮”；连向来刻薄的刘海中，昨儿看见光天蹲在雪地里修缝纫机脚踏，竟蹲下帮他扶稳机器，还递了块烤红薯暖手。

    这院子里的风向，悄没声儿地，全歪向了西边那间漏风的破屋子。

    阎埠贵推开中院那扇吱呀作响的绿漆木门，没进自己屋，径直走向易中海家。门虚掩着，炉火噼啪，炖肉的香气混着中药味儿，在冷空气里拧成一股暖稠的雾。

    易中海正坐在炕沿，手里捏着把铜钱，一枚枚数着，眉头锁得死紧。见阎埠贵进来，他眼皮都没抬，只把铜钱往搪瓷缸里一倒，哗啦一声脆响：“老阎，来得巧。我刚算完——光天那店，头月流水，少说也得两千五。刨去房租、布料、人工，净剩怕不奔一千八？”

    阎埠贵没接话，只弯腰从炉边铁架子上取下个黑黢黢的砂锅，掀开盖子，一股浓白热气裹着当归黄芪的辛香猛地冲出来。他拿长柄勺搅了搅，汤色澄亮，几块牛腱子肉在汤里沉浮，筋膜晶莹。“易师傅，药汤熬过了火候，当归太苦，得加两片生姜，再焖一刻钟。”他舀了一小勺，吹凉了，尝了尝，“嗯，火候差半分，药性散得恰到好处。”

    易中海终于抬眼，目光在他脸上停了三秒，忽而一笑，皱纹里挤出点松快：“你懂这个？”

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