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    赵毅摊手向秦叔，撇头看向屋顶上的李追远，喊道：

    “姓李的，你管这叫奖励，是需要保密的惊喜？”

    李追远点了点头。

    赵毅：“你这弄得，不知道的，还以为我赵毅，对当年秦叔高抬贵手的大恩...

    我坐在江边的石头上，夜风带着水腥气往领口里钻。手机屏幕亮了又暗，暗了又亮，第十七次点开那个未接来电的页面——林晚的名字在通讯录里安静地躺着，像一块沉入江底的铁。她没再打来，也没发消息。这不像她。她从来不是那种把话说一半就撒手不管的人。

    江面浮着一层薄雾，远处几艘渔船的灯影在水波里碎成金箔。我盯着那片晃动的光，忽然想起七年前也是这样的晚上，我和老陈蹲在青石码头上抽烟。他当时说：“捞尸这行当，最怕的不是死人浮上来，是活人沉下去还不肯冒头。”

    老陈死了三年整。葬礼那天我没去，只寄了块黑檀木牌位，刻着“陈伯讳守业，守江半生，不言功过”十二个字。后来听人说，那块牌位被他儿子摔在祠堂门槛上，裂成三截，木茬子扎进青砖缝里，像一道不肯愈合的旧伤。

    我摸出烟盒，抖出一支叼在嘴里，火机擦了三次才打着。火苗蹿起来的时候，我看见对岸芦苇丛里有光闪了一下——不是渔火，太稳，太冷，像一粒钉在黑暗里的钢钉。

    我眯起眼。那光停在芦苇荡西头第三片枯苇秆后面，不动，也不灭。我掐灭烟，从包里抽出那支黄铜柄的乌木撬棍。棍身沉，尾端缠着褪色的红绳，绳结是老陈教我的“锁魂扣”，说是能绊住游荡的念头，也能压住将散的魂魄。我不信这些，但这些年它一直在我包里，像一块哑掉的护身符。

    我起身往江边走，靴子踩碎枯枝的声音惊起一群白鹭。它们扑棱棱飞起来，在雾里划出几道惨白的弧线，又倏忽不见了。我绕过两处塌陷的堤岸，拨开带刺的葎草，脚踝被刮出几道血痕。血渗出来时有点痒，我低头舔了一口——咸，带点铁锈味，跟江水一个味道。

    走到芦苇荡边缘，那光还在。我蹲下身，拨开半人高的枯苇，看见一只铁皮灯笼挂在斜插进泥里的竹竿上。灯笼没点火，却泛着幽蓝微光，像是从内部透出来的冷荧。我伸手想摘，指尖刚碰到灯笼罩，后颈一凉——有人在我身后三步远的地方呼吸。

    我没回头。老陈教过：“背后有人喘气，先听气口长短。短促急促是慌，绵长匀称是等，若带喉音颤，多半已不是活物。”

    这口气……平得像冻住的江面。

    我慢慢直起腰，左手攥紧撬棍，右手悄悄摸向裤兜里的打火机。打火机是老式的，黄铜壳，盖子掀开要用力一掰，“咔哒”一声脆响。我数到三，掰开盖子，拇指按下去——

    “别点。”

    声音贴着左耳根响起，温热，带着一丝沙哑的倦意。

    我浑身汗毛倒竖，却没动。因为这声音我听过。不是林晚，也不是老陈，是另一个我本该永远忘掉的人——张砚。

    七年前，他在乌篷船底失踪前最后说的话，就是这三个字。

    我缓缓侧过脸。他站在三步外，穿着洗得发白的靛蓝工装裤，胸口印着模糊的“青浦港务局”字样。头发比记忆里短，鬓角有几缕灰白，但那双眼睛没变，漆黑，沉静，像两口深井，井底映着我此刻绷紧的脸。

    “你没死。”我说。声音干得像砂纸磨木头。

    他没答，只抬手指了指那只灯笼：“它不该亮。”

    我这才发现，灯笼上的蓝光正在变淡，像墨滴入清水般缓缓洇开、稀释。我盯着那光，忽然胃里一沉——那不是光在消退，是灯笼本身在溶解。铁皮边缘正簌簌剥落成灰黑色粉末，顺着竹竿往下淌，落在泥地上竟发出极轻的“嗤”声，腾起一缕几乎看不见的白烟。

    “磷火引路？”我皱眉，“谁在招魂？”

    张砚摇摇头，目光扫过我握撬棍的手：“你手里这根，当年老陈留给你，不是让你撬棺材板的。”

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