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    <b></b>搜查过去三日了。

    沈辞的日常，看起来和过去十二年一模一样。

    卯时初刻，天还没亮透，他起身。哑嬷嬷已经把早饭放在石桌上——白粥、咸菜、一个馒头。他吃完，去井边打水，把碗筷洗干净，放回原处。

    然后他开始练步态。

    左脚比右脚快半拍，腰背挺直，下颌微收，目光平视，不疾不徐。

    他走了三步，停住了。

    不对。

    他低头看着自己的脚，想了想，重新开始。

    一步、两步、三步——

    又停住了。

    还是不对。

    他说不清哪里不对。步幅是对的，节奏是对的，姿势是对的。但走起来就是不对劲，像一只原本该往左转的轮子，被人生生拧成了往右。

    他站在院子里，晨光从高墙缝隙里漏下来，落在他的鞋尖上。

    他重新开始。

    一步、两步、三步、四步——

    他走完一圈，站在那缕阳光里，低头看着自己的脚。

    不对。

    他不知道自己走了多少遍。

    等他再抬起头时，太阳已经升起来了。

    他把步态练了整整一个时辰。

    还是不对。

    他走到石桌边，坐下，拿出字帖。

    萧景琰的字，他临了十年。每一笔每一划，都刻在骨头里。

    他蘸墨、提笔、落纸。

    第一笔就不对。

    不是写得不好——是写得“不像”。

    那个横，萧景琰写的时候会微微向右上倾斜，收笔时略带锋芒。他写出来的横，却是平的。

    平的。

    他盯着那个横看了很久，把这张纸揉成团，扔在地上。

    他重新铺纸、蘸墨、落笔。

    第二张，还是不对。

    第三张。

    第四张。

    第五张。

    一个时辰后，他脚边扔了十几个纸团。

    他握着笔，看着面前那张只写了三个字的纸。

    “学而时”。

    萧景琰写“学”字，起笔重，收笔轻，最后一竖微微向左偏。他写出来的“学”，起笔也重，收笔也轻，最后一竖——

    直的。

    他把笔放下。

    手在抖。

    很轻，轻到几乎看不出来。

    但他在抖。

    他低头看着自己的手，那只握着十二年笔的手，那只把萧景琰的字临得一模一样的手。

    它在抖。

    他用力握紧拳头，指节发白。

    抖得更厉害了。

    他松开手，站起身，走到铜镜前。

    镜中的少年，脸色苍白，眉尾有一颗痣。

    他对着镜子，扯了扯嘴角。

    左边比右边略高，眉眼舒展，目光温和却不灼人。

    那个练了十二年的笑。

    镜子里的那张脸，在笑。

    可他的手，还在抖。

    他盯着镜子里那个“萧景琰式的笑”，忽然觉得很陌生。

    那是他吗？

    不是。

    那是萧景琰。

    那他呢？

    他在哪儿？

    他慢慢抬起手，抚上自己的脸。

    手指是凉的，脸也是凉的。

    他摸到眉尾那颗痣，那颗用特制药水点了三次才成功的痣。

    那不是他的。

    他摸到自己的嘴角，那个刚刚扯出“萧景琰式微笑”的嘴角。

    那也不是他的。

    他的手沿着脸颊往上，摸到眼角。

    眼角是干的。

    他不知道自己该有什么感觉。

    他只是站在铜镜前，看着镜子
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