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    <b></b>沈辞开始数日子了。

    不是数墙砖，是数天黑。

    搜查之后，已经过去半个月。阿青来过两次，教他认那些身份文书上的每一个字，教他把短刀藏在袖子里还能活动自如，教他听门外的脚步声——轻的是谁，重的是谁，急的是谁，缓的是谁。

    “脚步声会告诉你很多事，”她说，“听熟了，就不用看见人。”

    沈辞听熟了萧景琰的脚步声。不急不缓，带着一种与生俱来的温润。也听熟了阿青的。很轻，很稳，每一步都踩在同一个位置上。

    但最近，他开始听见另一种脚步声。

    很轻，比阿青还轻。轻到几乎听不见，像猫踩在瓦上。

    第一次听见是三日前。夜里，他刚要睡着，忽然听见院墙外有极轻的响动。不是脚步声，是衣袂擦过墙面的声音。

    他坐起身，握住枕头底下的短刀。

    等了很久，没有再听见什么。

    他以为是错觉。

    第二夜，又听见了。

    这一次他确定不是错觉。有人在外面，贴着墙走，走得很慢，走走停停。

    沈辞握着刀，一夜没睡。

    第三夜，就是今夜。

    他坐在黑暗里，等着那个脚步声出现。

    月亮还没升起来，院子里黑得伸手不见五指。他把短刀放在手边，听着外面的动静。

    风起了，吹得窗纸簌簌作响。

    然后他听见了。

    很轻。比前两夜更轻。但确实有声音——不是脚步声，是什么东西落在墙头上的声音。

    沈辞站起身，走到窗前。

    透过窗纸，他看见一个黑影从墙头落下。

    无声无息，像一片叶子飘进院子。

    他的心猛地缩紧。

    那个黑影落在院子里，一动不动，似乎在适应黑暗。然后他开始移动——不是走向屋子，是绕着院子走，一边走一边看，看那口井、那张石桌、那面铜镜。

    沈辞站在窗前，手按在短刀上。

    他不知道该怎么办。

    冲出去？那是送死。躲起来？屋子里没有地方躲。

    他只能站在那儿，看着那个黑影一步一步靠近。

    黑影走到屋子门口，停住了。

    月光从云层后透出来，照出他的轮廓——是个少年，和沈辞差不多年纪，穿着灰扑扑的衣裳，头发散乱地披在肩上。

    他伸出手，推开了门。

    门轴轻响。

    月光照进来，照在他脸上。

    沈辞看见了那张脸。

    很普通的一张脸。眉眼淡淡的，鼻梁不高不低，嘴唇抿成一条线。放在人群里，不会有人多看一眼。

    但那双眼睛——

    那双眼睛让沈辞的后背一阵发凉。

    空的。

    像两口枯井，什么都没有。

    那少年站在门口，看着沈辞。

    沈辞也看着他。

    两人隔着几步的距离，谁也没有说话。

    月光从门外照进来，在地上铺成一道银白色的光带。沈辞站在黑暗里，那少年站在光里。光把他的影子拖得很长，一直拖到沈辞脚前。

    过了很久，那少年开口了：

    “你就是那个影子。”

    声音很轻，没有起伏，像在说一件已经知道的事。

    沈辞没有回答。

    那少年走进来，在屋里转了一圈，看了看那张床、那张桌子、那个木匣。然后他在桌边坐下，抬起头看着沈辞。

    “坐。”

    沈辞没有动。

    那少年也不在意。他从袖子里摸出一个东西，放在桌上。

    是一个馒头。凉的，硬了，边角有些发黑。

    “晚饭，”他说，“没吃完。”

    沈辞看着他，没有说话。

    那少年把馒头掰成两半，一半放回桌上，一半送进嘴里。慢慢嚼着，嚼了很久才咽下去。

    “我盯了你三天，”他说，“你夜里不睡？”

    沈辞的手按在短刀上，握得更紧了些。

    那少年看了一眼他的手，又看了一眼他袖子里露出的刀柄。

    “有刀？”他说，“阿青给的？”

    沈辞的心沉了沉。

    他知道阿青。

    “她教过我用刀，”那少年说，“五年前。那时候我刚入营。”

    他咬了一口馒头，慢慢嚼着。

    “她没教过我别的，”他说，“只教怎么杀人。”

    沈辞沉默了很久，终于开口：

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