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p; 姐，我不是不给你。我是不敢给你。

    你记得三六年冬，咱娘教你编篮子么？她说蒲草要选霜降后的，韧而不脆；编时要逆着草纹走，顺纹易散；收口得用双股麻线，打活结，不能死扣——活结才能解，死扣一辈子都拆不开。

    这些年，我活成个死扣。

    你若见信，替我解了吧。”

    信末没写日期，只画了个歪斜的蒲篮简笔画，篮口朝上，里面空空荡荡。

    我捏着信纸的手指冰凉。风从榆树梢掠过，吹得纸页哗啦轻响，像谁在远处拍打一件洗旧的蓝布衫。

    “她埋在哪儿？”我听见自己声音嘶哑得不像自己的。

    王三喜没答，只伸手拨开我后颈衣领，指尖拂过一道浅褐色的旧疤——那是我七岁爬树摔的，疤形细长，蜿蜒如草茎。“你奶总说，这疤像根蒲草。”

    我怔住。

    他收回手，从帆布包里又掏出个东西：一个巴掌大的蒲草小篮，编得极其细密，篮沿贴着寸许宽的红纸，纸上用黑墨写着个“安”字。字迹稚拙，明显是孩子写的。

    “今早挖天麻时，在后山坳老松树根底下刨出来的。”他把篮子放在我手心，“篮底有字。”

    我翻过篮子。底部内侧，用铅笔刻着两行小字，笔画深而用力，像是刻了无数遍才刻进去的：

    “王小满 二〇〇三年端午

    替姥姥挂篮子 第一次”

    我呼吸停滞。

    王小满——我乳名。

    二〇〇三年，我十岁。那年端午，我确实跟着你奶去后山采艾草。你奶摔了一跤，腿肿得像发面馒头，却硬撑着教我编篮子。我笨手笨脚，蒲草划破三根手指，血珠混着草汁滴在红纸上，把“安”字染得半边发乌。你奶就坐在松树根上看着，不说疼，也不说累，只一遍遍教我：“逆着纹，逆着纹……活结，小满，活结才活得长。”

    原来那篮子，早被埋在这里。

    原来我十岁那年刻下的字，等了二十年，才被天麻的根须拱出来。

    “你奶知道？”我嗓音发颤。

    “她知道。”王三喜望着西屋方向，眼神温和，“她每天拄着拐杖，绕着后山走三圈。一圈找艾草，一圈找松树，一圈找篮子——不是找，是等。等它自己出来。”

    我低头看着掌心的蒲篮，红纸上的“安”字被岁月磨得有些模糊，可那两行铅笔字却深如刀刻。风又起，吹动篮沿红纸，发出细微的窸窣声，像谁在轻轻翻动一本发脆的旧账本。

    就在这时，西屋门“吱呀”一声开了。

    我奶站在门口，银发挽成个松松的髻，穿着那件洗得发白的蓝布褂子，手里拎着个竹篮，篮里堆着青翠的艾草，草叶上还凝着露水，在阳光下闪出细碎的光。

    她看见我手里的蒲篮，脚步顿了顿，然后慢慢走过来，把竹篮放在地上，俯身，用粗糙却异常稳定的手指，轻轻抚过我掌中蒲篮的篮沿，指尖停在那张红纸上，久久未移。

    “小满啊。”她开口，声音像晒干的蒲草摩擦，“你爸小时候，也在这棵树下挖过蚯蚓。他说蚯蚓钻土，是替人找路。”

    我抬起头，看见她眼角皱纹里嵌着阳光，亮得晃眼。

    “那……路找到了么？”

    她没答，只从竹篮里拈起一根最嫩的艾草，折断，把断口处渗出的乳白色汁液，一点一点，抹在我掌心那道旧疤上。清凉微涩的触感顺着皮肤渗进来，像一条细细的溪流，缓缓漫过干涸多年的河床。

    “篮子空了，心就瞎了。”她忽然说，声音轻得像一片叶子落地，“可心要是瞎了，篮子再满，也装不住光。”

    我怔怔看着她。她转身，从西屋门后取出一把旧蒲扇，扇面上用黑线绣着个小小的“源”字，针脚细密，历经岁月却毫无松脱。她轻轻扇动蒲扇，扇面带起一阵微风，吹得我掌心艾草汁液迅速变干，凝成一层淡青色的薄膜，覆在旧疤之上，仿佛给那道伤痕盖上了枚活的印章。

    “明天端午。”她把蒲扇递给我，“你去挂篮子。”

    “挂哪儿？”

    她抬手，指向西屋门楣——那里空着，光秃秃的木头暴露在日头下，显出岁月啃噬后的淡黄色纹理。

    “就挂那儿。”她顿了顿，目光扫过我膝头摊开的笔记本，扫过那几张泛黄的股票凭证，最后落回我脸上，眼神清澈得如同山涧初融的雪水，“篮子要你自己编。蒲草，后山坳有。红纸，小卖部买。字……”

    她伸出手，食指在我掌心缓缓写下两个字，力道轻而稳，像春耕时犁开第一道垄沟：

    “源丰。”

    笔画收尾处，她指尖微微用力，仿佛要把这两个字，连同三十多年未出口的话，一同按进我的皮肉里，长成新的骨头。

    我低头，看着掌心那两个湿漉漉的字迹，它们正以肉眼可见的速度被皮肤吸收，边缘渐渐晕开，化作淡青色的印记，与艾草汁液凝成的薄膜融为一体。

    风大了些，吹得榆树叶哗哗作响，也吹得西屋门楣上那截裸露的木头，发出轻微的、类似叹息般的共振。

    我忽然明白，为什么整座大山都是我的猎场。

    因为猎场不在山里。

    在每一根被风弯折又挺直的蒲草里，在每一张被岁月漂白却始终未破的红纸里，在每一次看似徒劳的挖掘里——

    在那些你以为早已腐烂、实则深埋地底静待破土的根须里。

    我合上膝盖上的笔记本，把那张写着“源丰”的信纸仔细叠好，放进胸前口袋。那里紧贴着心跳的位置，纸页薄而坚韧，像一枚尚未孵化的种子。

    王三喜不知何时已起身，正蹲在榆树根旁，用小铲子小心挖开浮土。他挖得很慢，动作轻柔得像在触碰婴儿的额头。片刻后，他直起身，掌心里托着一小块暗褐色的泥土，土块中央，静静卧着三粒饱满的、泛着油润光泽的黑色种子。

    “天麻籽。”他把种子放在我摊开的掌心，“野生的。大巴掌爷当年埋的。他说，药性最好的天麻，根扎得最深，可籽，偏偏要晒得最透。”

    我握紧手掌，感受着三粒种子硌着掌纹的微痛。

    远处，山脊线在正午阳光下泛着青灰的光，像一道尚未愈合的旧伤疤。可就在这道疤痕之下，有蒲草正悄然拔节，有艾草静静凝露，有天麻的根须在黑暗里无声蔓延，向着更深的地心，向着更远的光源。

    而我的猎场，刚刚开始呼吸。
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