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bsp; “没坏。”孟浩声音很轻，只有她能听见，“但我得确认一下，它到底认不认我这个主人。”

    他拉开球包拉链，手指探入，指尖准确无误地触到内衬夹层里一个硬质的小方块——那是蔚蓝科技为所有签约球员免费配备的“赛场数据采集模块”，此刻正微微发热，指示灯幽幽闪烁着蓝光。

    孟浩指腹摩挲着那点微温，目光越过王蔷的肩膀，投向更衣室外长长的走廊尽头。那里，一扇玻璃窗映出墨尔本午后的天空，云层低垂，铅灰厚重，却在西边裂开一道窄窄的缝隙，透出底下灼灼燃烧的、金红色的光。

    像一道正在愈合的旧伤疤，底下翻涌着新鲜的血。

    王蔷顺着他的视线望去，不解地歪了歪头：“看什么呢？”

    孟浩收回目光，将球包重新递给王蔷，接过她手里那瓶刚拧开的水，仰头喝尽。喉结上下滑动，水珠顺着他下颌线滑落，滴在领口，洇开一小片深色。

    “看天气。”他笑着说，声音清朗，带着运动后的微喘，“要变天了。”

    话音未落，远处训练场方向，忽然传来一阵压抑不住的骚动。紧接着，是工作人员急促的呼喊和球拍砸地的钝响。

    王蔷脸色微变：“不会又……”

    孟浩没答，只是抬腿，朝那喧闹声传来的方向，稳步走去。脚步不疾不徐，球鞋底与光洁的大理石地面摩擦，发出轻微而坚定的沙沙声。

    像一把剑，正缓缓出鞘。

    他经过那面巨大的落地窗时，身影被窗外斜射进来的、那束金红光芒拉得很长，很长，一直延伸到走廊尽头，与那片铅灰色的阴影严丝合缝地接壤。

    没有一丝缝隙。

    更衣室门口，蔚蓝科技的技术员们面面相觑，没人敢动。他们胸前的工作证上，姓名栏是空白的，只有一串冰冷的编号：WL-731、WL-732……

    而编号WL-731的那人，低头看着自己腕表——表盘上，一行微小的绿色字符正无声滚动：

    【源初协议激活中……

    校准目标：孟浩（ID：M001）

    匹配度：99.8%……

    误差来源：未知变量‘王蔷’……

    修正方案：启动B-7预案……】

    表针，悄然跳过下午四点整。

    罗德·拉沃尔球场穹顶之下，空气仿佛凝滞了。数万道目光，无论华人、澳洲人、还是远道而来的欧洲面孔，全都胶着在同一个移动的焦点上。孟浩的身影穿过通道，所过之处，嘈杂渐息，如同被无形之刃劈开的潮水。

    他脚步未停，径直走向训练场入口。

    入口处，两个持证保安正试图拦住一个头发湿漉漉、赤着脚、只穿着一条破洞牛仔裤的年轻男人。那人手臂肌肉虬结，脖颈青筋暴起，正对着保安吼着什么，唾沫星子几乎喷到对方制服上。他脚边，散落着几片碎裂的球拍碎片，碳纤维茬口锋利如刀。

    孟浩走近，看清了那张因愤怒而扭曲的脸——是克耶高斯。但他比白天在训练场时更狼狈，眼白布满血丝，左脸颊一道浅浅的抓痕，渗着血珠。他显然刚从某个地方狂奔而来，胸膛剧烈起伏，每一次呼吸都带着粗粝的嘶声。

    “让他进来。”孟浩开口，声音不高，却像一块石头投入死水，瞬间压下了所有噪音。

    保安愣住，迟疑地看向孟浩胸前的球员证。

    “孟浩？”克耶高斯猛地扭头，血红的眼睛死死盯住孟浩，那里面翻腾着被碾碎的骄傲、被点燃的暴怒，还有一丝连他自己都不愿承认的、近乎绝望的窥探，“你……你到底是谁？！”

    孟浩没答。他侧身，让开通道，目光掠过克耶高斯脚边那些碎片，最终落在他汗湿的、剧烈起伏的胸口。

    那里，露出一角暗红色的、被汗水浸透的T恤下摆——上面印着一行小字，被揉搓得模糊不清，却依稀可辨：【RESTART】

    重启。

    孟浩瞳孔骤然一缩。

    克耶高斯顺着他的视线低头，随即神经质地笑了起来，笑声干涩刺耳：“呵……你也看见了？这该死的标记！我昨天才发现！洗不掉！刮不掉！像他妈的烙印！”他猛地扯开衣襟，露出整个胸口——那行暗红字迹蜿蜒向上，竟一直延伸至锁骨下方，隐隐与皮肤融为一体，“他们说……说这是新签的代言！可我没签！我没签任何东西！”

    他猛地抬头，眼球布满血丝，直勾勾刺向孟浩：“是你干的？！是不是你？！你改了什么？！”

    孟浩静静看着他，看了足足五秒。然后，他抬起右手，做了个所有人都意想不到的动作——他竖起食指，轻轻点了点自己的太阳穴，又缓缓指向克耶高斯的心口。

    动作无声，含义却如惊雷炸响。

    克耶高斯脸上的疯狂凝固了。他张着嘴，喉咙里发出嗬嗬的声响，像一条离水的鱼。他踉跄后退一步，后背重重撞在冰冷的金属门框上，发出沉闷的哐当声。

    就在这时，训练场内，一道清越的女声响起，带着毫不掩饰的惊讶与笑意：“哎？这不是我们的‘澳洲坏小子’吗？怎么，来给我们孟浩选手现场献舞助兴？”

    王蔷不知何时已站在训练场玻璃门内，单手叉腰，另一只手还拿着球拍，发梢滴着水，显然是刚结束热身。她目光在克耶高斯赤裸的胸口那行字上扫过，笑意更深，带着一丝了然的、近乎悲悯的调侃。

    克耶高斯像被抽掉了脊椎，肩膀垮塌下去。他不再看孟浩，也不再看王蔷，只是死死盯着自己脚下那片碎裂的球拍残骸，嘴唇翕动，却再也发不出任何声音。

    孟浩终于开口，声音平静无波：“托米奇的球拍，也是这么碎的。”

    克耶高斯猛地抬头。

    “但我的，”孟浩顿了顿，目光扫过自己空着的双手，又缓缓落回克耶高斯脸上，一字一顿，“从来不会碎。”

    他不再停留，侧身，与克耶高斯擦肩而过。衣袖带起的微风，拂过对方汗湿的鬓角。

    王蔷在玻璃门内，对他眨了眨眼，做了个“快进来”的手势。

    孟浩点头，抬步。

    就在他即将踏入门内的刹那，身后，克耶高斯嘶哑的声音，如同砂纸摩擦生锈的铁皮，艰难地挤出一句：

    “……那支‘源初’……它……它选了谁？”

    孟浩的脚步，极其轻微地顿了一下。

    没有回头。

    他抬起手，朝王蔷伸去。

    王蔷笑着，将自己那支粉色球拍，稳稳地、轻轻地，放入他宽大的掌心。

    拍柄上，那枚小小的、褪了色的蓝色蝴蝶结，在训练场明亮的灯光下，折射出一点微弱却执拗的光。

    像一颗不肯熄灭的星。
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