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    雪风卷着冰碴抽在脸上，像刀子刮过冻僵的皮肉。韩七站着没动，左腿伤口又裂开了，血混着雪水，在脚边洇开一小片暗红。他喘得厉害，可胸膛起伏之间，眼神却比冰河还冷。那双眼睛扫过赵虎、薛延、卓玛，最后停在许元脸上，嘴唇动了动，没出声，只把沾血的手往怀里一探，摸出半块被咬烂的干饼，递过来。

    许元没接。

    韩七也不收回，腕子垂着，干饼上的碎屑簌簌落进雪里。

    赵虎盯着地上两颗头颅——面甲掀了一半，脖颈断口齐整，是快刀所斩，不是乱砍。他忽然抬头：“你从哪冒出来的？”

    韩七喉结滚了一下，声音哑得像是砂纸磨过铁：“后山崖缝。”

    “崖缝？你没死？”

    “死人不会数火把。”韩七抬手，用拇指抹了下嘴角血，“他们扔了十七支火把，三罐油，两支响箭。响箭没响，卡在盾缝里。”

    薛延猛地抬头，脸上的血痂裂开一道新口：“你一直在看？”

    “看？”韩七扯了下嘴角，那笑没到眼底，“我爬了半个时辰，才摸到他们投油的坡顶。你们凿冰的时候，我在上面数他们换弩手的次序。”他顿了顿，目光扫过众人湿透的战袍、冻紫的手指、插在冰壁上还没拔下的骨刀，“你们凿得慢。我等不及。”

    卓玛往前半步，短刀还握在手里，刀尖垂着水：“你伤这么重，怎么还能……”

    “怎么还能砍人？”韩七低头看了眼自己左腿，靴筒裂开，露出底下缠着黑布的断骨茬，“腿断了，手没断。”他忽而抬眼，直直看向许元，“你说烟先坏人心。我信。所以趁他们盯洞口时，绕去后头，剁了两个点火的。”

    许元终于开口：“你怎么知道他们在后头点火？”

    “油味飘得不对。”韩七吸了口气，雪沫呛进鼻腔，他咳了一声，咳出一点血丝，“前头火猛，烟往上冲。后头火小，烟贴地走，带着松脂的苦腥气——和你们洞里烧尸的味道一样。”

    赵虎一怔，下意识去看角落那具假尸的方向，可那里只剩焦黑布片，裹着半截冻硬的羊骨。

    许元沉默片刻，伸手接过韩七那半块干饼。他掰开，一半塞进自己嘴里，另一半递给卓玛。卓玛没接，只把短刀收进袖口，默默撕下内衬一角，蘸雪水，替韩七擦额角血。韩七没躲，任她动作，眼睛仍盯着许元：“陈砚两个字，是你写的？”

    许元嚼着干饼，咽下去才答：“不是我。”

    韩七点头，像早料到：“那字是仿的。笔划太匀，缺顿挫。真陈砚写‘砚’字，最后一捺必带钩，钩尖朝右上，像刀挑。”

    薛延皱眉：“你见过陈砚写字？”

    “见过他杀人。”韩七声音低下去，“贞观三年冬，凉州军市酒肆，他剁了三个通敌的马贩子。剁完，用刀尖在地上写了‘陈’字，血没干，就有人来擦。他踩着那人肩膀，补了‘砚’，钩尖挑破对方耳垂，血滴进酒坛。”

    赵虎霍然起身：“你当时在场？”

    “我在灶后劈柴。”韩七慢慢蹲下，左腿一弯，身子晃了晃，却硬撑着没坐实，“劈柴的人，最会听动静。”

    雪林深处，被钉在树上的死士忽然动了一下。他嘴里的血布滑落半寸，露出青紫的舌尖。薛延立刻抽刀上前，却被许元伸手拦住。

    “别撬。”许元看着那人额上乌木印，“相府暗房的印，不是烫的，是刻的。刻印时活人受刑，皮肉翻起再糊药，愈合后纹路凸出，十年不褪。此人印纹边缘有
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