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    陆云看着她的眼睛。那双眼睛里有他不是没见过但很少看到的东西——不是愤怒，不是委屈，而是一种更深的、更骄傲的东西。和她在山上说“山是活的”时一样的骄傲。和她跪在佛前磕长头时一样的骄傲。那是在她自己的世界里，她从不觉得自己是个“什么都不懂”的人。她懂山，懂风，懂经幡，懂念珠，懂她阿妈教给她的所有事情。但在重庆，她什么都不懂。她不能像在郎当山谷那样走路——她的脚知道哪块石头会松动、哪块树根可以踩、哪段泥路会打滑。在这里，她的脚不知道。她不知道哪条路通向哪里，不知道哪句话该说哪句话不该说，不知道公筷和私筷、不知道鱼应该怎样夹、不知道别人看她的目光里到底藏着什么。

    她看着他，雨丝落在她睫毛上。

    “我是不懂。不懂重庆的路。不懂你爸的眼睛。不懂你们家吃饭的规矩。”她停下来，咳了两声，用手掩住嘴。然后把手放下来，用手指了指自己的胸口。“但是——这里不笨。在我们那边，我什么都会。会织毯子，会带路，会看天气。会听雪崩的声音。靠耳朵听。”

    陆云低下头。他的手指还攥着方向盘，指节因为用力而微微发白。他松开了手，推开车门，走到她面前。她没有躲开，也没有迎上来，只是站在那里，看着他的眼睛。她的念珠还在她手里，沾满雨水的珠子在手心里很涩。雨水从梧桐树的叶子上滴下来，滴在她的肩膀上。

    “对不起。”他说。

    她沉默了一会儿。远处传来货车的喇叭声，在雨中显得格外沉闷。

    “不用对不起。我知道你怕我出事。”她的声音不高，但每一个字都很准。“但你不能因为怕我出事，就把我关在房子里。”

    “我没有——”

    “你有。”她说。“你们都在关我。你爸在关。你妈在关。你也关。”

    陆云没有说话。她说得对。他把她从加德满都带来，把她放在陆家大宅里，让她每天在客房里织毯子，让她面对那些她从未见过也从未学过的规则。他以为保护她就是不让她受伤。但保护不是关。关不是保护。关只是关。

    他站在她面前，雨丝落在他没穿外套的衬衫上，肩膀已经湿透了。

    “明天，”他说，“我带你出去。”

    “去哪里？”

    “去你想去的地方。不要司机。不要车。就我们两个人。”他顿了顿，“你教我。教我怎么在重庆走路。就像你在山上教我一样。”

    尼玛的嘴角微微动了一下——那种很短的笑，陆云很久没有在她脸上看到过了。和她在费瓦湖船上唱歌之后的笑一样，和她在洛萨节火塘边听女神故事时的笑一样。很短，但真的。

    “好。”她说。

    她重新坐回车里。暖风还在吹着。她把念珠重新绕回左手腕上。那三根红绳已经湿透了，颜色变成了深暗的红，紧紧地贴在她的皮肤上。念珠被雨水浸过之后珠子有些发涩，捻起来不如平时顺滑，但她还是继续捻着。水从她的藏袍下摆滴下来，滴在车座下的脚垫上。她没有去擦。

    车子重新启动。雨刷继续在挡风玻璃上来回摆动。陆云松开方向盘上的手，伸过去，握住了她的手。她的手指还是很凉，但手心已经开始回暖了。那些被雨水泡过的茧子比平时更软，但还在——每一个都还在。

    “以后每天，我都陪你出去。”他说。

    “不忙了？”

    “忙也要陪你。你要学会认识重庆。就像我在尼泊尔学会认识山。”他把她的手握得更紧。“不能只让我翻你的山。你也要翻我的山。我们一起翻。”

    窗外，重庆的夜在雨幕中慢慢展开。霓虹灯在湿漉漉的沥青路面上拉出长长的光带，那些光倒映在嘉陵江的水面上，被雨滴打碎又重新聚拢。嘉陵江的灯火是钉在岸上的，不会像巴格马蒂河畔的酥油灯那样漂在水面上。但它们也在。不管碎不碎，它们都在。<b></b>
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