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同伴、向导、和另一些陆震廷不认识的西方人。每张照片上都标着日期，最早的追溯到三年前。也就是地震之前。也就是说，在她认识陆云之前，她已经和这些人有来往了。

    文字报告更厚了。它把尼玛在泰米尔区的每一次出现、每一次与外国游客的接触、每一次单独前往博卡拉的时间和路线都详细地罗列了出来。它没有做任何判断，只是排列事实。但这些事实排列在一起，就构成了一幅画面——一个在旅游区谋生的夏尔巴女人，通过和外国游客的接触赚取收入。她的客户里有好人，也有不那么好的人。她的营生方式是站在街边，向每一个路过的人展示她手中的毯子。有些人停下来，有些人走过去了。停下来的人里，有中国人，有西方人，有老人，有年轻人，有独自旅行的男人，也有结伴而行的女人。但在报告的措辞里，这些区别被模糊了。“与多名外国男性游客有密切接触”——这是原文。“密切”这个词用得很巧妙。它不违法，但足够暧昧。

    陆震廷翻到最后一页。最后一页是一张表格，把她近年来的经济往来做了一个汇总。每一笔入账和出账都被列了出来——卖毯子的收入、做向导的收入、还高利贷的支出、寄回家里的汇款。数字不精确，但足够说明问题。说明她确实在旅游区谋生，确实与外国人打交道，确实在经济上有压力。

    他看完所有内容，把文件和照片放回信封里。窗外，长江和嘉陵江在他脚下交汇，浑浊的江水在暮色中滚滚向东。他拿起手机，拨通了沈佩兰的号码。

    “是我。东西拿到了。”

    “怎么样？”

    “和她认识陆云之前的经历有关。和她认识的那个英国人有关。和她谋生的方式有关。”他停顿了一下。“我需要一个合适的时机。赵家那边——你继续和敏之保持联系。”

    “你觉得陆云会信这些？”

    “不是要他信。是要他自己去想。”陆震廷把手机换到另一侧，“想了，就有了裂缝。有了裂缝，剩下的事就好办了。”

    他挂了电话，把那个牛皮纸信封锁进了办公桌最下面的抽屉里，和第一份报告放在一起。然后他站起来，走到落地窗前。窗外，朝天门的灯火在暮色中亮起来了。江面上货船的汽笛声闷闷地传来，像是远处有人的叹息。

    他忽然想起自己三十二岁那一年。那时候陆云刚出生，他刚从父亲手里接过陆氏，每天睡四个小时，谈项目、拉关系、铺人脉。有一年冬天他去东北出差，在零下三十度的天气里等一个客户等了六个小时。客户来了，看了一眼合同就撕了。他回到酒店，发着高烧，以为自己会死在那里。但他没有死。他活了下来，第二天又去找那个客户，重新谈，重新签。他用了三十年时间，把陆氏从一个地方性的中小企业变成了今天的规模。三千多员工，几百个家庭，都指望着这家公司。

    他不能让它毁在一个女人手上。

    他走回办公桌前，打开最下面的抽屉。那个牛皮纸信封静静地躺在那里，和第一份报告、恒通的项目书、援建验收进度表叠在一起。他没有再打开它。他已经看过了。那些照片和文字已经在他脑子里扎了根。他关上抽屉，按了桌上的内线电话。

    “王秘书，帮我约赵总。赵恒远。这个周末。”

    “要带什么文件吗？”

    “不用。”他说，“这次不谈生意。”

    他挂了电话，把目光转向窗外。江面上的最后一抹暮色正在退去，城市的灯火正在铺开。他记得陆云在大理被冻结账户时打来的那个电话——陆云的声音不是愤怒，不是委屈，是某种更深的疲惫，像一个在山上走了太久的人终于承认自己走不动了。

    但他没有松口。他不能松口。

    他告诉自己这不是残忍，这是父亲的责任。他要保护他的儿子，保护他花了一辈子建起来的东西。他相信自己是在救他们。

    他不知道，他正在把所有的因一颗一颗地种下去。而那些因，总有一天会结果。<b></b>
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