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    虞暮云的脚下出现一个白点，白点炸开，化作一条条向前蔓延的白霜，纷纷攀附向白虎的身躯，这是以自身为锚，强行绑定这尊神话。

    古往今来，这世上怕是真没几个人能比虞家龙王更懂妖兽，所谓的神兽，本质上...

    我坐在电脑前，手指悬在键盘上方，像一截枯枝僵在风里。窗外夜色浓得化不开，楼下一盏路灯坏了，光晕在潮湿的柏油路上洇开，像一滩将凝未凝的血。笔记本右下角的时间跳到凌晨一点零七分，我盯着屏幕，光标在文档空白处无声闪烁，像一只不肯闭上的眼睛。

    手机在桌角震动了一下，是老周发来的消息：“阿沉，河口那具浮尸，你真不来看看？”

    我没回。不是不想回，是喉咙里堵着一团湿棉花，吞不下也吐不出。老周知道我的忌讳——三年前那个暴雨夜，我捞起的不是尸体，是活人。一个浑身青紫、指甲缝里嵌着河泥、却还在睁眼喘气的女人。她被抬上岸时，救护车红灯在雨幕里转得像疯了似的，而我站在岸边，手里的竹竿“咔嚓”一声断成两截，半截沉进浑水，半截攥在我汗湿的掌心里，尖锐的断茬扎进肉里，血混着雨水往下淌，我竟没觉得疼。

    后来女人醒了，没死。可她醒来第一句话不是谢谢，不是害怕，而是盯着我，瞳孔散得像两口枯井：“你看见他了吗？穿黑雨衣的那个，站在桥墩后面……一直站着。”

    没人信她。值班医生说她急性缺氧导致幻觉，家属点头附和，连警察都只当是溺水后的精神应激反应。只有我，在她被推走前那一瞬，看见她左手小指微微动了动——那是我们捞尸人之间才懂的暗号：三根手指并拢压掌心，是“有东西跟着”的意思。

    我没说破。那天之后，我再没接过夜班。白天出工，天黑收竿，连晾在阳台的蓑衣都收进了柜子最底层，蒙上一层薄灰。

    可今晚，老周又来了。

    我点了支烟，火苗蹿起来时，映见镜子里自己的脸：眼下乌青，鬓角不知何时窜出几根白发，左耳垂上那颗痣，小时候奶奶说那是“守尸痣”，主沉静，主不惊，主……能听见水底说话。

    烟烧到滤嘴，烫了指尖。我猛地弹掉烟头，起身去翻床底下那只旧木箱。

    箱子用桐油刷过三遍，边角磨得发亮，锁扣锈死了，我用改锥撬开。一股陈年桐油与霉味混着铁锈气扑出来。箱底压着一摞泛黄的《江城水利志》，最上面是一本硬壳笔记本，封皮是褪色的靛蓝，烫金的“沈砚”两个字几乎被摩平。我抽出它，翻开第一页，字是钢笔写的，力透纸背：

    “癸未年七月廿三，阴。捞得无名男尸一具，身长一米七八，右小腿有旧疤，形如蜈蚣。尸身无挣扎痕迹，指甲干净，嘴角微翘。疑非溺亡。记：此尸入殓时，棺盖未钉，晨起见棺内空，唯余一滩清水，水底浮三枚铜钱，面铸‘康熙通宝’，背无文。”

    我手指顿住。这页纸边沿卷了毛，墨迹被反复摩挲得发亮，右下角还有一行极小的铅笔字，是我后来补的：“铜钱是假的。真康熙钱背有满文。这三枚，背面光板。”

    我往后翻。每一页都密密麻麻，写满日期、方位、尸貌、异状。有些字被水渍晕开，像泪痕；有些页角焦黑，是某次失手打翻蜡烛留下的。翻到中间，一张薄薄的灰纸片飘出来，是张老照片，黑白，边缘毛糙。照片上是座石桥，桥下河水湍急，桥墩旁立着个穿黑雨衣的人，帽檐压得极低，看不清脸，但右手垂在身侧，手里捏着一串东西——我凑近，眯起眼，那分明是三枚铜钱，正反面朝上，其中一枚，背是光的。

    心口突然一紧，像被冰冷的手攥住。我听见自己呼吸变重，喉结上下滚动，发出干涩的声响。窗外，不知何时起了风，阳台那扇没关严的玻璃窗“哐当”晃了一下，声音不大，却震得我太阳穴突突直跳。

    手机又震。老周：“阿沉，来吧。这次不一样。尸体……没沉。”

    我合上笔记本，指腹擦过封面那两个模糊的字。沈砚。我名字。也是我爷爷的名字。他捞了一辈子尸，五十八岁那年，把自己捞进了青龙江，再没上来。葬礼上，他棺材里没放遗照，只摆了一只空竹篓，篓底垫着三枚铜钱，面朝上。

    我抓起外套出门。

    青龙江下游河口，水闸旁的芦苇荡比往年茂密，黑黢黢地伏在岸边，像一片凝固的墨。老周蹲在水泥堤坝上，手电光柱斜斜切开雾气，照着水面。光斑里，一具尸体正随波轻晃，半沉半浮，灰白的手从浑浊的水里伸出来，五指微屈，像在抓什么。

    “刚发现的。”老周头也没回，声音压得低，“巡堤的看见，喊我来的。没报警，先给你留着。”

    我走近，没说话，只蹲下，手电往水里探。光束扫过尸体侧脸——是个年轻男人，二十出头，短发，脸颊瘦削，嘴唇发紫，眼皮半阖，露出一线惨白的眼球。他穿着深蓝色工装裤，胸口口袋翻出来，里面塞着半张皱巴巴的纸。我伸手，指尖刚碰到那纸角，尸体忽然动了。

    不是抽搐，不是漂移。是整具躯体，极其缓慢地、朝着我的方向，转了半圈。

    我猛地缩手，手电光乱晃，照见他脖颈侧面，一道细长的红痕，像条活蚯蚓盘在那里，随着水流微微起伏。

    “你看这。”老周把强光手电调到聚光档，光柱精准打在尸体左耳后。那里皮肤完好，却浮着一行极淡的墨色印子，像是用极细的针尖蘸了墨，一笔一笔描出来的字：

    “沈砚，你欠的，该还了。”

    字迹歪斜，每个笔画末端都拖着细微的颤线，像临死前最后一口气抖出来的。

    我胃里一阵翻搅，冷汗瞬间浸透后背。这字……和我笔记本里某页角落的批注，一模一样。那是我去年冬至，在爷爷坟前烧纸时，用冻僵的手指在烧剩的纸灰上随手划的——当时四周无人，只有风在坟头呜咽。

    老周没看我，只盯着水面：“他右手，一直没松开。”

    我低头。尸体右手果然紧攥成拳，指节泛白，指甲深深陷进掌心。我咬牙，从工具包里取出橡胶手套戴上，另一只手抄起岸边一根带钩的长竿，小心翼翼勾住他手腕，往上提。尸身离水半尺，袍袖滑落，露出小臂内侧——那里用红墨写着一串数字：0723。

    七月二十三。癸未年。

    我爷爷失踪的日子。

    手一抖，长竿差点脱手。老周终于侧过脸，手电光扫过他眼角深刻的皱纹：“阿沉，你抖什么？”

    我没答。只盯着那串数字，耳边嗡嗡作响，像有无数只青蚨在颅骨内振翅。青蚨，古书上说，这种虫子吸人血，死后化为铜钱，埋于屋角，能招财。可若埋错了位置……就会引尸返家。

    我忽然想起爷爷失踪前最后一通电话。那晚雷声大得震窗，他声音沙哑：“砚子，青龙江底的石头，不是石头。是碑。碑底下压着东西……压着……咳咳……压着三只眼睛。你记住，三只眼睛睁开时，得用真铜钱盖住……”

    电话断了。第二天，他那艘漆着朱砂符的杉木船，倒扣在江心漩涡里，船底朝天，像一只巨大的、沉默的棺盖。

    我摘下手套，掏出手机，调出相册里那张泛黄的老照片。放大，再放大。黑雨衣人的右手……那串铜钱，其中一枚，边缘磨损得厉害，露出底下暗红的底色——不是铜，是某种干涸的血痂。

    “老周，”我声音哑得不像自己，“他口袋里的纸，给我。”

    老周递来。我展开，是张电费单，户名栏写着“林秀云”，地址是西郊化工厂宿舍区。单子背面，用圆珠笔潦草写着一行字：“他说他看见你爷爷了。在锅炉房地下室。第七根承重柱后面。”

    林秀云。我心头一震。这个名字，刻在我家老宅门楣内侧的褪色红纸上，旁边还画着一只歪歪扭扭的青蚨——那是我奶奶的笔迹。她临终前，攥着我的手，反反复复念叨的就是这三个字，念到气若游丝，念到嘴角沁出血丝。

    我抬头，望向江对岸。那里，化工厂废弃的烟囱轮廓刺破夜空，像一截焦黑的断指。

    “走。”我把电费单叠好，塞进内袋，“去西郊。”

    老周没动，手电光柱缓缓抬起，照向我身后。我转身。

    芦苇丛深处，不知何时站了个人。穿黑雨衣，帽檐压得极低，身形瘦高，静静立在那里，像一截从淤泥里长出来的朽木。他右手垂在身侧，掌心摊开——三枚铜钱静静躺在那里，面朝上，其中一枚，背面光板。

    我全身血液似乎瞬间冻住。风停了，虫鸣没了，连江水拍岸的声响都消失了。世界只剩下
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