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那三枚铜钱，和它们底下，一小片不断扩大的、幽暗的水渍——正沿着堤坝水泥缝，无声无息地漫过来，像活物爬行。
老周在我耳边极轻地说：“阿沉，你爷爷当年，是不是也在这儿，看见了这个人？”
我没回答。因为就在这一刻，我听见了。
不是风声，不是水声，是极细微的、金属刮擦石头的声音。
“嚓……嚓……嚓……”
从我左侧裤兜里传来。
我慢慢把手伸进去。
指尖触到一个冰凉坚硬的东西——是爷爷留给我、从来不敢用的那只黄铜罗盘。盘面龟裂，指针早已锈死，可此刻，那锈蚀的铜针，正一下，一下，缓慢地、坚定地，朝着黑雨衣人站立的方向，轻轻叩击着罗盘内壁。
“嚓……嚓……嚓……”
像心跳。像倒计时。像某种古老契约，时隔二十年，终于被血亲之手重新激活。
我抬头，迎上黑雨衣人藏在阴影里的脸。帽檐下，没有五官，只有一片浓得化不开的黑，黑得仿佛能吸走所有光线。可就在这片黑暗中央，缓缓裂开一道细缝——不是嘴，不是眼，是某种介于两者之间的、湿漉漉的开口。缝隙里，缓缓浮出三粒东西。
第一粒，灰白，布满细密裂纹，像一枚风干多年的核桃。
第二粒，暗红，表面凝着琥珀色的硬壳，像一颗冷却的火山岩。
第三粒……是眼球。浑浊的灰白色巩膜上，瞳孔黑洞洞的，正对着我，一眨不眨。
青蚨之眼。三只。
罗盘在我掌心猛地一震，铜针“咔”一声，彻底崩断。断裂的针尖，带着一丝血锈红，簌簌落在我的虎口上，像一滴不会干涸的血。
老周忽然剧烈咳嗽起来，弯下腰，手电滚落在地，光柱乱晃，照亮他捂住嘴的指缝间，渗出一抹刺目的鲜红。他咳着咳着，竟笑出声，笑声嘶哑破碎：“哈……哈……沈砚，你终于……等到了。”
我盯着他染血的手指，又看向黑雨衣人手中那三枚铜钱。钱面映着惨白月光，竟隐约显出三张模糊的人脸轮廓——一张苍老，一张年轻，一张稚气未脱。全是沈姓族谱上，三十年内夭折的男丁。我爷爷，我堂叔，还有……我七岁那年，溺死在村口堰塘的堂弟沈砚舟。
原来不是“沈砚”，是“沈砚舟”。我才是那个被过继来、顶了他名字的赝品。
寒意从脚底炸开，直冲天灵盖。我踉跄后退半步，鞋跟碾碎一截枯苇，发出脆响。就在这声响里，黑雨衣人缓缓抬起左手，指向化工厂方向。他袖口滑落，露出一截手腕——皮肤青灰，布满蛛网般的暗红血丝，而在腕骨凸起处，赫然烙着一个印记：三枚铜钱叠在一起，中间一枚，背面光板。
和我笔记本里，那张老照片上的一模一样。
“走。”我听见自己说，声音像砂纸磨过铁锈。
老周直起身，抹掉嘴角血迹，从怀里掏出一把黄纸叠的三角符，符纸边缘焦黑，显然刚烧过。“带上这个。”他塞进我手里，“你奶奶留下的。她说，真铜钱镇不住，得用烧过的纸钱灰，混着活人指甲，搓成丸，含在舌下。”
我捏着那张薄薄的符纸，纸灰簌簌落进掌心，混着老周咳出的血丝，变成一种诡异的褐红色。我把它揉成团，毫不犹豫塞进嘴里。苦涩、焦糊、带着铁锈味，瞬间弥漫整个口腔。
转身时，我最后看了眼江面。
那具尸体，不见了。只有一圈涟漪，缓缓扩散，中心处，静静浮着三枚铜钱，面朝上。其中一枚，背面光板。
我迈步走向公路，脚步踩碎满地月光。老周跟在我身后，影子被拉得很长，很长，一直延伸到化工厂黑黢黢的厂区大门。铁门虚掩着，门轴锈蚀，发出濒死般的呻吟。
推开铁门，腐锈味混着陈年机油的气息扑面而来。空旷的厂房像巨兽空洞的腹腔，头顶几盏应急灯苟延残喘，投下摇晃的、病态的绿光。脚下是厚厚的灰尘，每一步都扬起灰色的雾霭，像踩在时间溃烂的伤口上。
我们穿过轰鸣已歇的流水线，绕过倾覆的钢架，走向深处。空气越来越冷，带着地下渗出的阴潮气。老周的手电光柱开始不稳定，光晕边缘泛起毛刺，像被什么无形的东西啃噬。
“第七根柱子。”他声音发紧。
前方，一排粗壮的混凝土承重柱矗立着，表面剥落，露出钢筋狰狞的骨架。我数着：一、二、三……六。第七根孤零零立在角落，周围堆着废弃的保温棉，灰白蓬松，像凝固的脓。
老周的手电光，突然照见柱子底部——那里没有砖石，只有一块半人高的、黝黑的铁板，严丝合缝嵌在水泥里。铁板中央，蚀刻着一个图案：三枚铜钱，叠成三角，中间一枚，背面光板。
我蹲下，手指抚过那冰凉的蚀刻纹路。指尖传来细微的震感，像有什么东西，在铁板之下，缓慢搏动。
老周递来一把生锈的扳手：“撬。”
我接过，用力插进铁板边缘一条几乎不可见的缝隙。金属摩擦，发出令人牙酸的“吱嘎”声。扳手弯了，铁板纹丝不动。我又加力，手臂肌肉绷紧，青筋暴起。汗水顺着额角流进眼睛，火辣辣的疼。
就在扳手即将断裂的刹那，铁板内侧，传来一声极轻的“咔哒”。
像锁舌弹开。
铁板无声滑开，露出下方幽深的竖井。一股裹挟着浓烈铁锈与腐土气息的冷风，猛地从井口喷涌而出，吹得我头发狂舞，手电光被撕扯得支离破碎。
井壁是粗糙的青砖，向下延伸，消失在浓稠的黑暗里。砖缝间，渗出暗红色的湿痕，蜿蜒而下，像干涸的血泪。
老周的手电光，颤抖着，照向井底。
那里，没有楼梯，只有一具半腐的尸骸，以跪姿匍匐在井底积水中。他穿着和江面浮尸同款的深蓝色工装，后脑勺塌陷，脖颈扭曲成一个不可能的角度。他双手撑地，十指深深抠进砖缝，指骨外露，泛着惨白的光。
而在他面前，积水之上，静静浮着三枚铜钱。
面朝上。
其中一枚，背面光板。
我盯着那枚铜钱，胃里翻江倒海。就在此时，井口上方，传来“嗒”的一声轻响。
像一滴水，落在锈蚀的铁板上。
我猛地抬头。
黑雨衣人，不知何时，已站在井口边缘。他俯视着我们，帽檐下那片浓墨般的黑暗里，三粒东西，正缓缓转动——灰白的核桃，暗红的火山岩，浑浊的眼球。
它们齐齐转向井底那三枚铜钱。
然后，同时，裂开了。
不是爆炸，不是迸溅。是无声的、令人魂飞魄散的“绽放”。灰白核桃绽开，露出里面蜷缩的、干瘪的婴孩骸骨；暗红火山岩绽开，涌出粘稠的、冒着气泡的暗褐色液体；浑浊眼球绽开，瞳孔黑洞洞地扩张，瞬间吸走了井口所有光线，只余下纯粹、绝对的、吞噬一切的虚无。
井底的积水，开始沸腾。
不是热，是活的。水面鼓起一个个拳头大小的气泡，破裂时，逸出的不是水汽，而是无数细小的、振翅的青蚨——它们通体赤红，复眼幽绿，翅膀上，赫然印着三枚铜钱的纹样。
它们盘旋上升，汇成一道赤红的漩涡，呼啸着，扑向井口。
扑向我。
老周一把将我拽开，自己却踉跄着，半个身子探入井口。他仰起脸，迎向那片赤红的死亡之云，脸上竟带着一种近乎解脱的微笑：“阿沉……快走！你爷爷……他……”
话音未落，青蚨洪流已将他彻底吞没。
我最后看到的，是他染血的手，奋力将一样东西，从井口抛向我。
那是一枚铜钱。
面朝上。
背面光板。
我接住它，冰凉刺骨。与此同时，整座废弃厂房，所有苟延残喘的应急灯，同一时刻，爆裂。
黑暗，如墨汁倾盆而下。
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