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在疯了似的要建全国性商用网。”

    老头摆摆手：“楼上，左拐。不过别抱太大希望，人家今早刚跟投资方吵完架，说是要把服务器沉护城河里。”

    三楼走廊尽头，房门虚掩。苏桐听见激烈的争论声：

    “……商业模型呢？用户在哪里？付费意愿在哪？总不能靠卖路由器赚钱吧？”

    “路由器只是入口！”一个沙哑嗓音吼道，“真正的价值是流量！是节点！是未来所有信息交换必须经过的闸门！你告诉我，三年后北京有多少企业会需要EDI？五年后多少家庭要视频会议？这些需求现在不存在，但它们一定会爆炸式出现——就像十年前没人相信传真机会普及一样！”

    苏桐轻轻推开门。屋内七八个人围坐，中央是张铺满图纸的旧桌子，上面散落着路由器线路图、预算表、还有一份手写的《中国国家公用经济信息通信网白皮书》草稿。说话的男人四十出头，衬衫领口敞开，袖子卷到胳膊肘，正用红笔在白皮书封面上狠狠画了个叉，叉下写着：“太软！要硬！”

    他抬眼看见苏桐，没赶人，只抬了抬下巴：“北邮的？会算BGP路由收敛时间吗？”

    苏桐摇头。

    男人反而笑了，从抽屉里摸出一张光盘推过来：“回去装Solaris，跑一遍这个模拟程序。算出来，明天再来。算不出来……”他指了指门口，“滚蛋。”

    苏桐没滚蛋。他抱着光盘走出大楼时，夕阳正把北航银杏大道染成一片流动的金。他没回昆仑饭店，而是拐进一家小网吧——燕京第一批民营网吧之一，招牌叫“飞鸿”。老板是个退伍兵，见他盯着墙上价目表（“上网一小时八元，打印一页两毛”），随口道：“学生证打折？”

    “我不是学生了。”苏桐掏出身份证，“刚辞职。”

    老板扫了一眼，嗤笑：“哦，邮电系统的？怪不得看路由器眼神都不一样。”他递来一张皱巴巴的登记表，“填吧，密码别设太简单，上回有个清华博士，密码设‘123456’，结果他导师用他账号发了篇论文。”

    苏桐填完，在“职业”栏犹豫片刻，最终写下：“待业者”。

    开机，插入光盘。屏幕亮起，命令行界面冷酷如铁。他敲下第一行指令，光标闪烁，像一颗不肯落定的心。

    当晚十一点，苏芩推开酒店房间门，发现苏桐蜷在沙发里睡着了。笔记本摊在膝上，屏幕还亮着，一行绿色字符静止在中央：“Simulation completed. Convergence time: 2.3s.” 旁边是密密麻麻的手写演算，最后一页画着个简陋的拓扑图，主干线上标着“CERNET”，分支箭头指向三个点：瀛海威、中网、亚信。最下方，用红笔用力写着：“不是选择题。是拼图。缺一块，全盘皆输。”

    苏芩没叫醒他。她轻轻抽走笔记本，在最后一页空白处，用铅笔补了一行小字：“拼图的人，也终将成为被拼入的那一块。”

    她合上本子，替苏桐盖好薄毯。窗外，燕京的夜彻底沉下来，但无数光纤正在地下悄然延展，像一张无声编织的巨网，等待某个信号，骤然沸腾。

    次日清晨，苏桐没去任何一家公司。他径直走进中关村电子市场，在嘈杂人声中花了两小时，用全部积蓄买了三样东西：一块二手386主板、一只14.4Kbps Modem、一本翻烂的《UNIX网络编程》。回酒店路上，他在路边报刊亭买了最新一期《计算机世界》，头版标题刺眼：“瀛海威用户突破五千，收费模式引争议”。

    他没看标题，直接翻到广告页——亚信招聘启事旁，新添了一行小字：“诚聘熟悉PPP协议调试工程师，待遇面议，需现场演示PAP认证流程。”

    苏桐站在报刊亭前，晨光落在他脸上，汗珠沿着下颌线滑落。他忽然想起张建川说过的话，那天在海丰国际天台，风大得几乎吹散声音：“苏桐，互联网不是修一条路，是造一片海。你得先学会在岸上憋气，才敢跳下去。”

    他深吸一口气，转身走向最近的公用电话亭。投币，拨号，听筒里传来漫长的等待音。三声之后，一个略带倦意的男声响起：“喂？”

    “川哥，”苏桐握紧话筒，声音异常平稳，“我找到入口了。”

    电话那头安静了两秒。然后，张建川的声音传来，带着一丝不易察觉的笑意：“哦？哪个入口？”

    “不是瀛海威的邮箱，也不是中网的路由器，”苏桐望向远处中关村高楼群的玻璃幕墙，那里正反射着万丈金光，“是亚信招人的那行小字。它告诉我，有人已经开始在造船了。”

    话筒里传来纸张翻动的窸窣声，接着是张建川清晰的回应：“很好。那你现在，是想当造船工，还是……想学着当船长？”

    苏桐没有立刻回答。他看见玻璃幕墙上自己的倒影，和身后奔流不息的人潮重叠在一起，无数面孔模糊又清晰。他想起昨夜演算纸上那个未完成的拓扑图，想起张树新说的“排队到明年三月”，想起王磊画在白皮书上的血红叉号——那叉号下面，其实还有一行被涂改液盖住的小字，他偷瞄时瞥见的：**“我们不是在建网，是在等网醒来。”**

    “川哥，”苏桐终于开口，声音不大，却像拧紧最后一颗螺丝，“我想先当三个月水手。”

    电话那头，张建川笑了。那笑声很短，却像投入深潭的石子，在苏桐耳畔漾开一圈圈真实的回响。

    挂断电话，苏桐转身走向电子市场。阳光灼热，汗水浸透衬衫，但他走得极稳。身后，昆仑饭店巨大的玻璃幕墙映出他越来越小的身影，而前方，中关村每一块反光的玻璃里，都跃动着无数个同样年轻、同样滚烫、同样不知疲倦的倒影。

    它们彼此呼应，彼此确认，最终汇成一条奔涌不息的光之河——正以不可阻挡之势，冲垮所有陈旧堤坝，奔赴那个尚未命名的、沸腾的岸边。
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