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    麦母不知道是怎么离开的二楼？

    以前听婆婆旁敲侧击是一回事，自己猜测是一回事，但亲眼所见又是另外一回事。

    奶奶瞥眼魂不守舍的儿媳，没去安抚，继续专心招待亲戚。

    过一会，麦穗和李恒从二楼...

    腊月廿三，小年。

    庐山村的炊烟比往常稠了些，家家户户蒸年糕、炸圆子、熬糖稀，甜香混着柴火气，在青石巷里浮浮沉沉。李恒蹲在27号小楼后院井台边刷牙，牙膏沫子刚吐进搪瓷缸，就听见麦穗在二楼喊：“李恒！你电话！”

    他仰头应了声，漱完口抹把脸，三步并两步蹿上楼。电话机搁在窗台边，听筒还温着，话筒里传来陈子衿压低却难掩亢奋的声音：“喂，李哥，稿子过了！《人民文学》终审全票通过，主编亲笔批的‘时代切片，人间体温’八个字！下期封面人物就是你！”

    李恒“嗯”了一声，没笑，也没接话茬。

    那边顿了顿，试探着问：“……不高兴？”

    “高兴。”他声音平直，“但得等印出来再说。”

    陈子衿在那头噗嗤笑出声：“你这人真是——算了，不跟你贫。对了，你真不跟我们回京？叶宁说他爸今儿下午三点飞杭，专程来接你，还带了两盒故宫特供的茯苓饼，说给你压惊。”

    “压什么惊？”李恒用拇指搓着电话线胶皮，目光落在对面26号小楼紧闭的窗棂上，“我挺好的。”

    “行吧。”陈子衿叹口气，“不过你得知道，这事已经捂不住了。昨天《文汇读书周报》内部消息版登了预告，《冰与火之歌》第二卷将作为年度重点作品首发，配图是你在复旦图书馆的侧影——还是去年秋天拍的，你穿那件灰呢子大衣，围巾歪着，手插在裤兜里，像刚从雪地里抄完诗回来。”

    李恒终于抬了下眉。

    “照片底下印着一行小字：‘一个正在改写中国当代文学时间表的年轻人。’”

    他喉结动了动，没说话。

    “李恒？”陈子衿轻声问，“你在听吗？”

    “在。”他声音忽然哑了，“子衿，你帮我个忙。”

    “说。”

    “把那张照片——”他顿了顿，指尖无意识掐进电话线胶皮里，“把照片底下的小字，替换成‘一个正被八双眼睛盯着改作业的倒霉蛋’。”

    陈子衿愣了两秒，爆笑出声，笑得话筒嗡嗡震：“操！你疯啦？主编能把你脑袋拧下来当球踢！”

    “那就踢。”李恒松开手指，胶皮上留下四道浅白压痕，“踢完了告诉他，我期末考完，亲自拎两斤酱鸭脖上门赔罪。”

    挂了电话，他没立刻下楼。窗外阳光斜劈进来，在木地板上切出一道金亮的棱角，光尘在其中浮游如微小的星群。他盯着那道光看了很久，直到听见楼下传来开门声、拖鞋趿拉声，还有麦穗压着嗓子的一句：“……诗禾，你别碰那把刀。”

    他下楼时，厨房里正蒸着糯米粉团。麦穗系着蓝布围裙，袖口挽到小臂，正用竹筷搅动锅里泛泡的浆糊。周诗禾坐在小方凳上剥毛豆，指腹被豆荚划出几道细红痕，她垂着眼，睫毛在眼下投一小片扇形阴影，安静得像一尊瓷人。

    李恒倚在门框上，没进去。

    麦穗余光瞥见他，手腕一顿，锅里浆糊“咕嘟”冒了个大气泡。她没抬头，只把竹筷搁回碗沿，声音很轻：“诗禾，李恒来了。”

    周诗禾剥豆的手没停，指甲掐进豆粒，簌簌掉下几粒青皮。

    李恒这才跨过门槛，走到灶台边，伸手掀开锅盖。白雾腾地涌上来，模糊了视线，他眯起眼，看清锅里翻滚的米浆正由乳白转为半透明，边缘已凝出薄薄一层玉色。

    “要糊了。”他说。

    麦穗没应声，只侧身让开半步。李恒接过她手里长柄木勺，顺着一个方向缓缓搅动。浆糊渐渐稠厚，黏住勺背，拉出细韧银丝。他搅得很慢，腕子稳，力道匀，像在调和某种不可言说的平衡。

    周诗禾终于放下豆荚，用清水冲净手指。水珠顺着她腕骨滑落，在青砖地上洇开一小片深色。她起身，擦干手，走向橱柜，取下一只青花粗瓷碗。

    李恒余光扫见她动作，搅勺的节奏微不可察地滞了一瞬。

    她舀了半碗凉透的糯米粉，又从坛子里挖出两勺自家酿的桂花蜜，琥珀色的蜜汁滴入粉中，沁出淡金纹路。接着，她撕下一小块昨儿蒸的年糕，捏碎，混入粉蜜之间，再加少许温水，十指翻飞揉捏——动作利落得近乎冷酷。

    李恒看着她指尖沾满蜜渍，看着她将那团黏软微黄的面团按进碗底，压成扁圆。最后，她端起碗，转身，径直朝他走来。

    两人相距不足半米时，她停步，将碗递到他面前。

    碗里是未蒸熟的年糕团，桂花蜜在表面漾开一圈柔润光晕，像一枚未启封的、甜腻的缄默。

    李恒没接。

    他盯着那碗，喉结上下滑动一次，忽然开口：“诗禾，银杏树是我让砍的。”

    厨房里骤然静了。

    麦穗正弯腰收拾豆壳，脊背猛地绷直。周诗禾端碗的手纹丝未动，腕骨凸起，指节泛白，可那碗却稳稳悬在半空，连一丝颤都无。

    “去年端午，叶宁确实是我请来的。”李恒声音不高，却字字凿进青砖缝里，“但不是为了撬墙角。是为了让他爸看见——看见你站在26号楼门口，替我拦下三拨找我要签名的学生；看见你把最后一块桂花糕掰成两半，一半塞进我嘴里，一半自己含着，笑得眼睛弯成月牙。”

    周诗禾睫毛颤了颤，没抬眼。

    “前天余老师打电话，说她退学了。”李恒继续说，目光始终胶着在她脸上，“不是因为输给你。是因为她突然想通了——她争的从来不是你，也不是肖涵，甚至不是我。她争的是‘余淑恒’这三个字能不能被记住。可现在，《冰与火之歌》火了，‘李恒’两个字烫得人睁不开眼。她再怎么争，也不过是这本书腰封上一行小字：‘作者挚友’。”

    麦穗倏然抬头，嘴唇微张，却没发出声音。

    周诗禾终于抬起眼。

    那双眼睛清亮得惊人，像雨后初晴的皖南山涧，映着天光云影，却不见一丝波澜。她静静看着李恒，看了足足十秒，然后，手腕轻轻一翻。

    青花碗脱手坠落。

    李恒本能伸手去捞——晚了。

    瓷碗砸在青砖地上，碎成七片。桂花蜜裹着年糕碎溅开，在地面蜿蜒出几道甜腥的金线。最尖锐的一片瓷碴，斜斜扎进他
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