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bsp;   赵大柱一愣，随即哈哈大笑，拍着大腿：“麦冬啊麦冬，你小子蔫儿坏！行，够买五斤！”

    “不够。”麦冬摇头，声音平静得可怕，“我媳妇儿昨儿给我抹馍馍，抹了四次。每次，都得用新熬的猪油。那油，得是头刀膘，肥瘦三七分，文火熬足一个钟头，滤渣三遍，最后还得加半勺白糖提亮。”他顿了顿，目光扫过赵大柱油腻的领口，“您说，五斤猪油，够抹几次？”

    赵大柱的笑声戛然而止。他脸上的横肉抽了抽，金牙在昏光里显得格外刺眼。他想说什么，喉结滚动了一下，终究没发出声。

    麦冬把信封翻过来，背面朝上。那里用蓝墨水写着一行小字，字迹清瘦有力，是林秀兰的笔迹：“麦冬画，秀兰校，1987年11月23日”。他抽出最上面那张图纸，指尖抚过偏心配重环的剖面线——那线条干净、精准，像一道不肯弯曲的脊梁。

    “赵哥。”麦冬把图纸轻轻放在铁皮盒上，覆盖住那叠崭新的十元钞票，“这图，我改了七版。第七版，震动力学曲线，比第六版平了0.02个单位。您知道，0.02个单位，是什么概念吗？”

    他没等回答，自顾自说下去：“是脱粒机少震一下，老把式少咳一声。是滚筒轴承多撑三个月，农户少掏八块钱修理费。是今年秋收，全县多打三万斤干净玉米粒。”他声音不高，却像锤子敲在空铁桶上，“这图，不是写给王建国看的。是写给拖拉机后面扶犁的老李头，写给抱着孩子蹲在打谷场边数稻粒的春梅嫂子，写给……”他侧过头，看着林秀兰，“写给我媳妇儿，她蹲在化肥厂后墙根，刮了四十分钟柏油渣，就为了让我能借着厂里午休那半小时，用他们绘图室的晒图机，把这张图晒出来。”

    林秀兰一直站着。此刻，她慢慢走到床边，没看赵大柱，也没看那盒钱。她只是伸手，把麦冬搭在被子外的左手，轻轻拢进自己掌心。她的手心温热，带着洗衣粉和猪油混合的气息，掌纹里嵌着一点没洗净的蓝墨水印。

    赵大柱坐着，没动。他指间的飞马烟卷不知何时断了，半截烟灰垂着，颤巍巍的，像一根将断未断的弦。

    “麦冬啊……”他 finally 开口，声音干涩，“你这娃，骨头太硬。硬骨头，硌牙。”

    “硌牙才好。”麦冬说，反手握住林秀兰的手，十指交扣，“硌得疼，才知道哪儿是真肉，哪儿是烂疮。”

    赵大柱没再说什么。他默默把铁皮盒盖好，塞回帆布包，站起来，拍了拍裤腿上并不存在的灰。走到门口时，他停下，没回头：“图纸，我带走了。王工说……废了。”

    门关上，咔哒一声轻响。

    病房里只剩下药水滴答声，和隔壁老教师压抑的咳嗽。

    麦冬松开林秀兰的手，慢慢抽出那张图纸。他把它对准窗外微弱的天光，眯起一只眼，另一只眼透过图纸上那个精心计算的偏心孔——光斑在对面墙上投下一个完美的、微微晃动的圆。

    “秀兰。”他轻声说。

    “嗯。”

    “你信不信，三个月后，咱村东头老槐树底下，会摆一台新脱粒机？”

    林秀兰没立刻答。她弯腰，拾起地上那条拧了一半的毛巾，重新浸进脸盆。水很凉，她却没加热水。她把毛巾用力拧干，走过来，覆在麦冬额头上。

    凉意沁入皮肤。

    “信。”她说，声音很轻，却像钉子楔进水泥地，“你画的图，我看过七遍。第七遍，我在滚筒轴心标了个红点。”她顿了顿，指尖点了点自己太阳穴，“这儿，也标了一个。”

    麦冬闭上眼。额上毛巾的凉意，顺着眉骨往里渗，渗进太阳穴，渗进后颈，渗进每一寸被高烧灼烧过的神经。他听见自己的心跳，缓慢，沉重，一下，又一下，像一把钝刀，在砍一根浸透雨水的榆木。

    窗外，那几簇狗尾巴草还在风里摇。风大了些，吹散了烟囱顶上最后一缕淡青色的残烟。

    下午三点十七分，县农机厂大门外。

    林秀兰骑着那辆二八永久牌，车后座上绑着个竹编筐，里面是麦冬的换洗衣裳和一保温桶小米粥。她没走正门，拐进厂后巷。巷子窄，两边是高墙，墙上爬着枯藤，藤蔓尽头，挂着几个干瘪的丝瓜。她在第三堵墙前停下，仰头。墙头有道豁口，砖缝里钻出的野苋菜叶子红得像血。

    她踮起脚，把车把上的蓝布条解开，系在野苋菜茎秆上，打了个死结。然后，她退后两步，助跑，起跳——左脚蹬墙，右脚在豁口砖沿上一点，整个人像只收拢翅膀的鸟，轻巧地翻了过去。

    落地无声。她拍拍裤子上的灰，解开竹筐，从最底下拿出个油纸包。打开，是三块方方正正的豆饼，边角被咬去一小块，露出里面黄褐色的、紧实的豆渣。她把豆饼塞进墙根一个老鼠洞大小的缝隙里，又用几块碎砖盖严。

    做完这些，她才走向厂房侧面那扇虚掩的、漆皮剥落的绿色铁门。

    门内是绘图室。光线昏暗，只有靠窗那张长桌上方悬着一盏十五瓦灯泡，灯罩积着厚灰。桌上摊着几张晒好的蓝图，最上面那张，正是麦冬的滚筒图。此刻，图纸右下角那个红色的“叉”，被一支红铅笔，重重地、一笔一划，描得更深、更粗、更像一道新鲜的伤口。

    林秀兰没看那叉。她径直走向墙角那台老式晒图机，机器外壳锈迹斑斑，控制面板上的按钮掉了漆。她拉开最下面的抽屉，里面没有图纸，只有一摞泛黄的旧杂志——《机械工人》《农业机械》《铸造技术》，全是七十年代末八十年代初的合订本。她抽出最底下那本，1979年第三期。翻开，书页间夹着一张薄如蝉翼的硫酸纸。纸上，用极细的针尖扎着密密麻麻的小孔，排列成复杂的几何图形——那是一个早已被淘汰的、苏联援助时期留下的老式脱粒机偏心平衡环的原始设计图。

    她把硫酸纸轻轻覆在麦冬那张图纸上，对着窗外斜射进来的、仅存的一缕冬阳。

    光，穿过两层纸。麦冬图纸上那条代表第七版改进的偏心曲线，与硫酸纸上那些古老的小孔，在光线下，悄然重叠。它们并未完全吻合，却在某个微妙的角度，显现出一种惊人的、血脉相连的共振——就像两段被时间阻隔的DNA，在强光下，终于辨认出彼此相似的碱基序列。

    林秀兰静静看着。光斑在她睫毛上跳跃，像一群微小的、沉默的萤火虫。

    她没动。只是把那本1979年的《机械工人》合上，小心地放回抽屉最深处。然后，她转身，走向绘图室唯一一扇没糊严实的窗户。窗框腐朽，缝隙里塞着发黑的旧棉花。她用指甲，一点点，把那些棉花抠出来。

    窗外，是农机厂的锅炉房。烟囱正吐着灰白的烟，烟雾缭绕中，隐约可见几个穿着油渍工装的人影，在巨大的铸铁模具旁忙碌。其中一人，正抡着八磅大锤，一下，又一下，砸向模具接缝处。锤声沉闷，却带着一种奇异的节奏，仿佛大地深处传来的、古老而执拗的心跳。

    咚。咚。咚。

    林秀兰把抠出的黑棉花，轻轻攥在手心。棉花粗糙，带着陈年机油和铁锈的腥气。她摊开手掌，那团黑乎乎的絮状物，在斜射进来的光柱里，竟映出一种奇异的、近乎金属的暗金色泽。

    她没扔。只是把它，慢慢、慢慢地，按进了自己左胸口袋里。

    那里，紧贴着心跳的位置。
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