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    放下喷壶，上二楼。

    李恒先是洗个澡，然后走路送麦穗去与魏晓竹汇合。

    虽说现在是6月份，但位于海边有夜风，天气要比同时段的湘南凉快很多。两人走在路上并不热。

    熟门熟路来到燕园，李恒敲响...

    昏沉中，我听见有人在敲门。

    不是那种试探性的、带着犹豫的叩击，而是三下短促有力的“咚咚咚”，像用指节敲在木头上的声音，干脆，又透着一股不容置疑的熟稔。我眼皮沉得抬不起来，喉咙里像塞了一团干棉花，连吞咽都牵扯着灼烧感。窗外天光灰白，窗帘没拉严，一道窄窄的光斜切进来，照见浮尘在空气里缓慢游荡——这光让我意识到，已经快中午了。

    “林晚？”门外传来陈卫国的声音，低沉，压着一点刻意放轻的调子，却还是盖不住他嗓音里惯有的那种沙砾感，“开门。”

    我没应。不是不想，是根本发不出声。胸口闷得厉害，每一次呼吸都像在抽动一根锈住的铁丝。我翻了个身，额头蹭到枕套上，那点凉意让我稍稍清醒了一瞬。枕套是蓝底白花的，我妈去年夏天给我缝的，针脚细密，边角还绣了两朵小雏菊。可现在这布料吸饱了我的汗，黏腻地贴在皮肤上，让人想撕下来。

    咚咚咚。

    又三下。

    我咬着后槽牙，撑起上半身，手肘一软，差点磕在床沿。冷汗顺着鬓角往下淌，滑进耳窝里，痒得钻心。我伸手去够床头柜上的搪瓷杯，杯子底下压着半张没写完的稿纸，钢笔横在上面，墨水洇开一小片深蓝的云。我盯着那团蓝，眼前发黑，胃里一阵翻搅，喉头猛地一顶，我慌忙偏过头，干呕了几声，只吐出几口酸水，喉咙火辣辣地疼。

    门把手咔哒响了一下。

    我这才想起，早上烧得迷糊，忘了反锁。

    门被推开一条缝，陈卫国侧身挤了进来。他穿着件洗得发白的军绿工装外套，袖口磨出了毛边，肩头沾了点灰白的石膏粉——他昨天刚从三号车间调去新成立的预制板厂，负责混凝土搅拌站的设备调试。他手里拎着个铝制饭盒，另一只手攥着一捆青菜，叶子还湿漉漉的，滴着水，在水泥地上洇开几小片深色印子。

    他没看我，先弯腰把饭盒放在床头柜上，又把青菜搁在搪瓷盆里，动作利落得像拧紧一颗螺丝。然后才直起身，目光落在我脸上。

    那一眼，没说话，却比任何问话都重。

    我嘴唇动了动，想说“没事”，可只发出嘶哑的气音。他眉头立刻拧了起来，转身就去摸我额头。掌心粗粝，带着室外的凉意和一点机油味，覆上来时我本能地瑟缩了一下。他手没动，停在我额头上，停了足足五秒，才慢慢收回。

    “烧得比昨儿还高。”他声音更哑了，像砂纸磨过铁皮，“体温计呢？”

    我朝书桌方向努了努下巴。他几步过去，拉开最上面那个抽屉，翻出那支水银体温计，甩了甩，动作熟稔得仿佛做过千百遍。他走回来，没递给我，自己捏着尾端，轻轻拨开我额前被汗浸湿的碎发，把玻璃头贴在我颈侧动脉处。指尖的凉意激得我一颤，他手腕却稳得纹丝不动。

    我闻到他袖口散出来的味道：阳光晒过的棉布、淡淡的汗味，还有一丝极淡的、属于生石灰和水泥混合后的碱性气息——那是预制板厂的味道，也是他最近身上挥之不去的印记。

    三分钟过去，他抽出体温计，对着窗边那道光眯眼看了看刻度。

    “三十九度二。”他报数，语气平淡，却把饭盒盖子“啪”一声掀开。

    一股热腾腾的、混着猪油香和姜丝辛辣的鲜气猛地冲出来，撞得我鼻腔一酸。盒子里是白粥，稠而不澥，表面浮着一层薄薄的油光，几片嫩黄的姜丝卧在粥心，旁边码着两块煎得微焦的豆腐干，切得方正，边缘微卷，油亮亮的。

    “张嘴。”他说。

    我下意识摇头，喉咙里堵着东西，吞咽都困难，更别说吃东西。

    他没再说话，只把饭盒往我面前推了推，又从裤兜里掏出个扁扁的铝制小药盒，打开，倒出两粒小白片——阿司匹林，我认得。接着他又拧开搪瓷杯盖，把药片放在我手心里，杯子递过来。

    我攥着那两粒药，指尖冰凉。他盯着我，目光沉沉的，像两枚烧红的铆钉，烫得人不敢回避。我只好把药送进嘴里，就着温水咽下去。药片刮过食道，留下一道苦涩的灼痕。

    他这才端起饭盒，用汤匙舀起一小勺粥，轻轻吹了吹，递到我唇边。

    我看着那勺米粒分明、热气氤氲的粥，忽然鼻子一酸，眼泪毫无预兆地涌了出来，滚烫地砸在手背上。我慌忙抬手去擦，手背蹭过脸颊，火辣辣地疼。

    他手没动，汤匙停在半空，粥面微微晃动。

    “哭什么？”他声音低了下去，不是责备，倒像是在问一句“今天怎么风这么大”。

    我摇摇头，想笑，可嘴角一扯就牵得太阳穴突突跳。我接过饭盒，自己舀了一勺，手抖得厉害，粥洒出来几滴，落在被单上，晕开几点深色的圆斑。他没再碰饭盒，只把那捆青菜拿起来，蹲在搪瓷盆边择菜。指甲盖泛着健康的粉红，指腹却结着薄茧，掐断菜梗时发出细微的“咔”一声脆响。水珠顺着他手背的筋络往下淌，滴进盆里，叮咚。

    我一小口一小口喝着粥，温热的米汤滑进胃里，像一条暖流缓缓淌过干涸龟裂的河床。烧似乎没退，可那股要把人撕开的虚脱感，却奇异地松动了一丝缝隙。

    他择完菜，没用水冲，直接拎着盆去了厨房。我听见哗啦的水声，锅铲碰锅沿的轻响，还有他哼的调子——不成曲，只是几个零散的、低沉的音节，像老式收音机调频时漏出来的杂音，却莫名安稳。

    十分钟后，他端着一只粗瓷碗进来。碗里是青菜豆腐汤，汤色清亮，几星油花浮在上面，豆腐块嫩得能掐出水，青菜碧绿如初。他把碗放在我手边，又从工装外套内袋里掏出一个小布包，层层打开，里面是一小撮褐色的干草药。

    “王大夫给的。”他说，“退烧，化痰。熬了半小时，滤了渣。
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