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    沈佩兰忽然放下杂志，朝餐厅这边看过来。“尼玛。”

    尼玛抬起头。

    “毯子是你织的吗。早上阿姨在你房间里看到的那个。蓝白相间的。”

    尼玛愣了一下。点头。“是。”

    “手艺不错。花纹很别致。”沈佩兰的目光在她身上停了一下，拿起杂志继续翻。“那个花色，倒是和我们客厅的色调不太搭。不过放房间里应该可以。”

    尼玛没说话。手指在念珠上停住了。那颗最亮的珠子卡在拇指和食指之间。陆云放下筷子，看着他母亲。

    “妈。那个毯子，是尼玛给你织的。她花了好几周。从博卡拉织到飞机上。昨晚趁我睡着还在台灯下织最后几针。”

    沈佩兰翻页的手指停了一下。然后抬起眼睛看着尼玛。那双眼睛没化妆，眼角的细纹比平时更明显。眼神里没有恶意，也没有善意。但不再是那种扫描和归类的目光——多了一点什么，不是温度，是重量。像在看一件没有预料到会出现在这里的东西。

    “给我的？”

    “是。”尼玛站起来，从陆云手里接过毯子，双手捧着走到沈佩兰面前。毯子很轻，但她的动作很郑重，像在洛萨节火塘边捧着阿妈供了一整夜的红绳。“在我们家那边，第一次见面要送礼。上次来我不知道。这次补上。”

    沈佩兰接过毯子，展开。手指在蓝白相间的几何图案上轻轻滑过——指甲修得整齐，涂着透明指甲油，指节没有茧子，皮肤光滑。和尼玛的手完全不一样。手指滑到毯子角落，停住了。那朵雪莲，五瓣，白色，藏在蓝白图案里，不仔细看根本注意不到。她看着那朵花，看了好几秒。客厅里很安静，只有墙上挂钟的秒针在走。

    “雪莲。”尼玛说。“长在很高的地方。很少见。我们夏尔巴人说它是女神变的。她在山上等一个人，等了很久。那个人没有回来。她就变成了花。每年春天都开。”

    沈佩兰把毯子叠好放在膝盖上，抬头看着尼玛。眼眶没红，但眼睛里有某种尼玛之前没见过的——不是审视，不是距离，是更深的打量。像在评估一件物品时，发现了上面一个没预料到的标记。

    “谢谢。针脚很细。看得出来花了心思。颜色也好。素净。”

    尼玛微微鞠了一躬，走回餐桌旁坐下。陆云在桌下握住她的手。手指很凉，手心还是温热的。

    沈佩兰把毯子放在沙发扶手上，重新拿起杂志。但没有翻页。那朵雪莲正对着她，蓝白的几何图案在水晶灯下和她身上那件深紫色羊绒开衫形成了强烈的反差。

    那天晚上，尼玛又去了阳台。雾散了一些，能看到更远了。嘉陵江的水面在夜色里泛着暗淡波光，对岸山坡上亮着密密麻麻的灯，倒映在江面上，被水流扯成颤动的光带。

    她靠在栏杆上，面朝西方。山在那边，很远，看不见。但她能感觉到——在杜巴广场，在费瓦湖，在郎当山谷，在洛萨节的火塘边，在和平塔的月光下，在飞机的舷窗外。那些山一直在，不会因为她翻过了它们就消失。它们会等她。

    咳了几声，用手掩住嘴。低头看着手腕上的念珠和三根红绳，轻轻拨动一颗珠子。嗡嘛呢叭咪吽。

    陆云推开阳台门走到她旁边。夜风把她的头发吹起来，拂在他脸上。头发里有淡淡的酥油味——她早上在房间里点了酥油灯，那盏从加德满都一路带来的小灯碗，每天早上都会在窗前供一盏。

    “我妈刚才跟我说了一句话。”

    “什么。”

    “她说，那个姑娘的手指很巧。”

    尼玛转头看着他。没说话。但嘴角微微动了一下——那种很短的笑，像湖面上的涟漪，来不及看清就消失了。

    “这是她第一次夸我。”

    “不是第一次。”

    “是第一次。”她把目光转回西方。“上次她看我的时候，眼睛是关着的。今天，开了一条缝。”

    她捻了一颗念珠。

    “在我们那里，有一句话。门开一条缝，风就会进来。风进来，什么都变了。”

    陆云握住她的手。手指粗糙，虎口的茧子硌着他的掌心。他把她的手握紧。

    远处嘉陵江继续流向长江。远处，在云雾和夜色的遮掩下，喜马拉雅山脉的雪峰正静静矗立。离她很远，但一直都在。

    明天恒通的人就要来了。明天他要在会议室里面对父亲和赵家的人。明天他要说出那个决定——不是征求同意，是陈述事实。

    但今晚，在这个阳台上，她的念珠还在指尖一颗一颗转动。嗡嘛呢叭咪吽。嗡嘛呢叭咪吽。嗡嘛呢叭咪吽。

    窗户玻璃上映出她的影子——穿着红色藏袍，手腕上戴着念珠和红绳，脊背挺得很直，和在山上的时候一样。她在看雾，也在看雾后面的东西。看不透雾，也看不透这栋房子里的人。

    但她知道，雾会散的。不是今天，不是明天，但总有一天。

    因为山在等她。山一直都在。<b></b>
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